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Dopo le metafore, la farmacia. Così si sgretolano i grandi sentimenti.
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Chi si uccide per una puttana fa un’esperienza più completa e più profonda dell’eroe che mette a soqquadro il mondo.
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All’interno di ogni desiderio lottano un monaco e un macellaio.
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La carne è incompatibile con la carità: l’orgasmo trasformerebbe un santo in lupo.
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Soltanto le passioni simulate, i deliri finti hanno qualcosa a che fare con lo spirito, e con il rispetto di noi stessi; i sentimenti sinceri presuppongono una mancanza di riguardo verso di sé.
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Solo le nature erotiche sacrificano alla noia, deluse in anticipo dall’amore.
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Quando la feccia sposa un mito, preparatevi a un massacro o, peggio ancora, a una nuova religione.
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Signore, abbi pietà del mio sangue, della mia anemia in fiamme!
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Tante volte mi ha fatto morire la mia avidità di agonie che mi sembra indecente abusare ancora di un cadavere dal quale non posso ricavare più niente.
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Che lo vogliamo o no, siamo tutti psicoanalisti, amanti dei misteri del cuore e della mutanda, palombari degli orrori. Guai allo spirito dagli abissi chiari!
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Appena adolescente, la prospettiva della morte mi gettava nell’angoscia; per sfuggirvi mi precipitavo al bordello o invocavo gli angeli. Ma, con l’età, ci si abitua ai propri terrori, non si fa più niente per liberarsene, ci si imborghesisce nell’Abisso. – E se ci fu un tempo in cui invidiavo quei monaci egiziani che scavavano le loro tombe per versarvi lacrime, oggi scaverei la mia per non lasciarvi cadere altro che cicche.