di Fabio Franzin

in memoria di T. C. (dandole del Lei, come ho sempre fatto)

(Nel dialetto Veneto-Trevigiano dell’Opitergino-Mottense)

Chel gaso

Chel gaso de fil bianco pontà
a far misura te ‘na balzana
de braghe scure, in fresco
de lana, braghe da sposo…

Chel gaso che no’ se savéa
nianca se ‘a ‘vesse fat ora
de cùser, cara, che se ‘ven
incòrt sol che ‘sta sera, a ‘na

settimana dae nòzhe, squasi
d? mesi dopo l’adìo. Oh, Dio,
che pa’ s? fìa ‘a ièra riussìdha
sol a sièlder insieme ‘a stòfa,

ciapàrghe ‘e misure, e basta.
‘A longhézha justa dea mé
ganba ‘a se ‘a ‘vea segnàdha
una de chee d? – tre volte

che ‘vee bbu bisogno de ea,
pense, de ea, sarta da casa,
ma sarta de fin, de vistìti
pa’a festa. E ‘dèss, s? fìa

‘a mé bèa futura sposa, basta
sol che ‘a passe un fil scuro
al posto de quel suo, bianco,
aa s? misura parfèta. Misura

de un cuòr che ‘l continua
a far miràcoi, a cùser fìi
de am?r intorno ai s? cari
anca se fermo, romài…

Quella imbastitura

Quella imbastitura di filo bianco passato / a far misura nella balza / di pantaloni scuri, in fresco / di lana, pantaloni da sposo… // Quella imbastitura che non pensavamo / avesse fatto in tempo / a fare, cara, che ce ne siamo / accorti solo stasera, ad una // settimana dalle nozze, quasi / due mesi dopo l’addio. Oh, Dio, / che per sua figlia era riuscita / solo a scegliere insieme la stoffa, // prenderle le misure, e basta. / La lunghezza giusta della mia / gamba se la era segnata / una di quelle due, tre volte // che avevo avuto bisogno di Lei, / penso, di Lei, sarta senza atelier, / ma professionista, di abiti / da gala. Ed ora, sua figlia // la mia bella futura sposa, basta / solo che passi un filo scuro / al posto di quello suo, bianco, / alla sua misura perfetta. Misura // di un cuore che continua / a fare miracoli, a cucire fili / d’amore intorno ai suoi cari / pur se fermo, ormai…

Frégoe de amór

Riunìdha tuta qua in cusìna
‘a só faméjia (qua ‘ndo’ che
ièra ‘l regno suo, cara Tère,
ea, tuta inpizhàdha de stée
co’a podhéa inpinìr ‘a tòea
de pasticio, cunìcio, teghe
e fenòci al butìro, aa festa)

sol mé fiòl, el só caro nevodhét
de’à in sàea, partìo co’na bigna
de pan a zogàr co’e machinete,
‘assà là, tut da sol, parché no’
l’èpie da respirarlo, ‘sto doeór
che ne strende, noàntri grandi,
el dì dopo ‘verla ‘conpagnàdha
lavìa, ‘ndo’ che ‘a speranza vòl
che ‘vene da tornarse catàr…

Qua in cusìna, sì, squasi drio
desmentegàrse de l’unico cèo
nostro. Levàr su daa carèga ‘lora,
sufiàrse ‘l naso e catàrlo stravacà
là, tel divano, romài indormenzhà.
‘A só ‘pigrafe in tèra, sora ‘l tapéo,
cascàdha zo dal tavoìn, se pensa,

no’ fusse pa’ tute chee frégoe, là,
fra ‘l nome e ‘l só soriso, tea foto.

Briciole d’amore

Tutta riunita qui in cucina / la famiglia (qui dove / fu il regno suo, cara Teresa, / lei, tutta accesa di gioia / quando ci aveva lì, ad imbandire la tavola / di lasagne, coniglio, fagiolini / e finocchi al burro, le domeniche) // solo mio figlio, il suo caro nipotino / di là in sala, partito con una pagnotta / a giocare con le macchinine, / lasciato andare, tutto solo, perché non / abbia da percepirlo, questo dolore / che ci stringe, noi grandi, / il giorno dopo averla accompagnata / nel suo ultimo viaggio, lì, dove la speranza vuole / che ci si possa incontrare ancora… // Qui in cucina, quasi a / dimenticarci dell’unico bimbo / della famiglia. Alzarsi dalle sedie allora, / soffiarci il naso e trovarlo steso / sul divano, ormai addormentato. / La sua epigrafe in terra, sopra il tappeto, / scivolata giù dal tavolino, pensammo, // non fosse per tutte quelle briciole, sparse / fra il nome e il suo sorriso, nella foto.

Un dei dó, un domàn

El se ‘vea fracà sotsoto
‘a scàea a A, parché ea
‘a ièra tel quarto lòcueo,
là in alt. (Ligà ‘l cagnét,

zo, a ‘na zhata de ‘lumìnio),
l’à batù tre volte tel marmo
co’e nosèe, carezhà ‘a foto
lustra, ‘a lapide bianca, òni

létera doràdha del só nome
in banda al lumìn. (Mì e tì
am?r mio, là coi fiori pa’
saeudhàr t? mare el dì prima

dee nostre nòzhe, ‘na matìna
de otobre un fià frescoìna, sì,
ma cussì bèa, pièna de sol);
là, in banda, a ‘scoltàr, senza

voérlo, chel ritornèo de paròe
dite a vose alta (el ‘vea una
de chee vìrgoe de plastica
rosa drio ‘na recia, chel vecét):

“qua, fame posto cèa, qua co’
tì vui vègner, che son stuf, che
no’ ghin pòsse pì, che no’ò pì
vòjia de nient” e po’, prima

de vègner zo, i basi mandàdhi
co’a man, ‘a man pudhàdha
tea foto: ciao, ciao bèa”. Po’
‘ndar via, piàn pianìn, i passi

a strussoeàr tel jerìn, guinzàlio
a destra, a zhanca ‘l bast?n; via,
lu lu sol e ‘l can; come che ‘ndarà
via un de noàntri d?, un domàn…

Uno dei due, un domani

Aveva addossata la scala ad A / alle colombaie, perché lei / era nel quarto loculo, / in alto. (Legato il cagnolino, // giù, a una gamba d’alluminio) / ha bussato tre volte nel marmo / con le nocche, accarezzato la foto lucida, / la bianca lapide, ogni // lettera dorata del suo nome / accanto al lumino. (Io e te / amore mio, con i fiori per / un saluto a tua madre il giorno precedente // il nostro matrimonio, in una mattina / d’ottobre un po’ fredda, sì, / ma così fulgida, piena di luce); / lì, accanto, ad udire, senza / volerlo, quella litania / confidata a voce alta (aveva uno // di quegli apparecchi acustici / color carne intorno a un orecchio, quel vecchietto): // “qui, fammi posto piccola, qui con / te voglio venire, che sono stanco, che / non ne posso più, che non ho più / nessun desiderio” quindi, prima // di scendere, quei baci soffiati / con la mano, la mano impressa / nella foto: “ciao, ciao bella”. / Allontanarsi, poi, lento, i passi / raschiare il ghiaino, guinzaglio / a destra, a manca il bastone; allontanarsi, / lui e il cane; come se ne andrà / uno di noi due, un domani…

*

Pròpio sot’ de ea, Tère,
‘ndo’ che fin sabo passà
ièra chel quàro de pièra
bianco, lustro, e vòdho,

‘dèss riposa un tosatiòl
de disète àni: Ivan, el se
ciama; tirà soto da ‘na
machina ‘vanti casa sua.

Ièra tut pièn de fiòi, incùo,
fra chii fiori; anca ‘l pare
del tosàt, un òn che’l varà
pressopòc ‘a mé età: sbainà

dal doeór, contàrghe i sogni
che ’vea, ‘ncora, el só Ivan;
l’à portà là anca ‘na panca
parché lori i pòsse sentàrse

zo co’ i vièn a trovàr el só
amigo; lo sinte che ‘l dise:
“voràe fusse possìbie ‘tacàr
un stèrio, qua, co’e cufiéte,

che fusse senpre da béver,
da fumàr…” (oh, stranberie
de un cuòr che no’ podharà
mai, mai pì catàr ‘a pase!).

‘A lapide tapezhàdha de foto
e scrite, de firme e orséti. L’é
anca un numaro de teefonìn,
te un cantón: quel de Ivan,

quel ciot su a tòchi tea strada.
Chii fiòi ghe mandarà messàji
pa’ dó, tre sitimane… Só pare
continuarà ciamàrlo par sècoi.

*

Proprio sotto di lei, Teresa, / dove sino a sabato scorso / c’era quel riquadro di marmo / chiaro, lustro, e vuoto, // ora riposa un ragazzino / di diciassette anni: Ivan, si / chiama; investito da una / auto di fronte a casa sua. // Un corteo di adolescenti, oggi, / fra quei fiori; anche il padre / del ragazzo, un uomo che avrà / pressappoco la mia età: folle // di dolore, raccontargli i sogni / che coltiva, ancora, il suo Ivan; / ha posto lì anche una panca / affinché essi possano sedersi // quando vengono a trovare il loro / amico; sento che dice: / “vorrei fosse possibile collocare / uno stereo, qui, con gli auricolari, // che ci fosse sempre da bere, / da fumare…” (oh, vaneggiamenti / di un cuore che non potrà / mai, mai più trovare pace!). // La lapide tappezzata di foto / e scritte, di firme e peluche. C’è / anche un numero di telefono cellulare / in un angolino: quello di Ivan, // del telefonino raccolto a pezzi sulla strada. / Quei ragazzi gli invieranno sms / per due, tre settimane… Suo padre / continuerà a chiamarlo per secoli.

Note biobibliografiche

Fabio Franzin è nato nel 1963 a Milano. Vive a Motta di Livenza, in provincia di Treviso. Ha pubblicato le seguenti raccolte poetiche: “EL COEOR DEE PAROE” scritto nel dialetto dell’Opitergino-Mottense, con la prefazione di Achille Serrao; Zone, 2000; nel 2005, sempre in dialetto “CANZÓN DAA PROVENZA (e altre trazhe d’amór)” (premio “Edda Squassabia 2004) Fondazione Corrente, Milano; ancora nel 2005, “IL GROVIGLIO DELLE VIRGOLE” premio “Sandro Penna 2004 sezione inedito” con introduzione di Elio Pecora, Stamperia dell’arancio; nel 2006; in dialetto “PARE (padre)”, con introduzione di Bepi de Marzi, Helvetia; nel 2007 “MUS.CIO E ROE (Muschio e spine)”, Le voci della luna, con introduzione di Edoardo Zuccato, “Premio S. Pellegrino Terme”, “Superpremio Insula Romana”; e, in E-book, “ENTITÀ” (Biagio Cepollaro E-dizioni), 2007. Una sua breve silloge: “Favole naturali (dalle colline al mare)” è uscita in “L’arcana scrittura dell’acqua”, Lineadaria, 2006; è presente, con cinque testi, nella “Seconda antologia del premio “Giuseppe Piccoli”, a cura di Paolo Campoccia, con nota di Stefano Verdino, Magenes, 2006. Per la narrativa: “LA’, DOVE C’ERA L’ERBA”, testo finalista al premio “Italo Calvino 2003, Filca Cisl. Il racconto “Lettera ai prati” è presente nel volume “IL VENETO DEL FUTURO. Sogni e visioni. Dieci racconti”, edizioni Marsilio-Corriere Veneto, 2005. Sue poesie sono apparse in numerose riviste e antologie e sono state tradotte e pubblicate in inglese, cinese, tedesco e sloveno. Ha partecipato a rassegne poetiche in Italia e all’estero.