Alfredo Panetta è nato nel 1962 a Locri (R.C.). Nel 1981 si trasferisce a Milano dove tuttora vive, svolge l’attività di artigiano nel settore Infissi in Alluminio. Ha pubblicato su varie riviste (Nuovi Argomenti, Tratti, Il Segnale, Poesia, Atelier, Capoverso) e raccolte antologiche (L’Italia a Pezzi, Guardando per Terra, Con la stessa voce, Almanacco Raffaelli 2019, Sette voci in campo ecc.). Ha al suo attivo la pubblicazione di 5 libri di poesia, il primo dei quali Pethri ‘i limiti (Pietre di confine, Moretti & Vitali 2005) e il più recente Ponti sdarrupatu (Il crollo del ponte, Passigli 2021). Vincitore, tra gli altri, dei premi Montale, Pascoli, Gozzano, Noventa-Pascutto, Città di Lanciano, Lago Gerundo, Nosside. E’ membro di  alcune giurie di premi letterari. Ha coordinato dei laboratori di scrittura poetica presso le scuole primarie di Lecco e Gallarate. Cura una rubrica sulla poesia in dialetto nel blog della Casa della Poesia al Trotter di Milano.

CATA, AERI E OJI

Stacìa ssettata pè nteri jornati

nnanzi o’ focularu, si scialava

u guarda a ligna chi si cunzuma

thrappa thrappa ‘nta ll’arria.

 

Cocciulijava ‘u rosariu c’a fedi

janca d’i figghjioli, menthri

‘u fumu nci sciucava i palpebri.

E se trasìa inta ncocchjiunu

scifulava l’occhji nta ll’ìsthracu

tenendu arrè, pe’ picca, ‘u rispiru.

 

Nuju ‘i chiju chi succedia

nto mundu potia smoviri ‘i sò gesti

l’usanzi nci davanu na forza

chi tenia inta na pricisa lentezza.

 

Cu ll’anni l’asma nci accurcià

l’ossa, e ‘a so facci diventà ‘a carta

‘i na generazzioni minata, no vinciuta.

 

Na sira a vitti appojata sup’a spallera

du letthu, fissava ‘i singazzi ‘i nu vacanti

chi tandi n mi toccava minimamenti.

 

Oji è ccà, nta sti palori Catarina

cchjiù viva ca mà, ‘a sò guci

duna mangiari a’ mè, sempi cchjiù

ngolfata nto fracassu d‘i claccson.

 

A cosa beja du temphu

è ca sapi m’allonga ‘i sò umbri

chi nzoccù po’ cogghjiri

‘n furma di petalu, rèfulu o spira.

 

CATERINA, IERI E OGGI

Stava seduta per intere giornate/ davanti al focolare, guardava/ la legna consumarsi lentamente nell’aria.// Sgranava il rosario con la fede/ bianca dei bambini, mentre/ il fumo le asciugava le palpebre. Se entrava qualcuno/ lasciava scivolare lo sguardo sul pavimento/ trattenendo per poco il respiro./ Nulla di quello che accadeva/ al mondo poteva turbare i suoi gesti/ le abitudini le davano una forza/ che concentrava in una essenziale lentezza.// Con gli anni l’asma le accorciò/ le ossa e il suo viso divenne la mappa/ d’una generazione battuta, mai vinta.// Una sera la vidi appoggiata alla spalliera/ del letto, fissava le crepe d’un vuoto/ che allora non poteva lambirmi.// Oggi è qui, in questi versi Caterina/ più viva che mai, la sua voce/ nutre la mia, sempre più ingolfata/ nel frastuono dei clacson./ La cosa bella del tempo/ è che sa prolungare le sue ombre/ ciascuno può coglierle/ in forma di petalo, brezza o barlume.

Da Pethri ‘i limiti, Pietre di confine Moretti & Vitali 2005.

 

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‘I STU CANTHU CCÀ

 

L’annu s’a staci cojandu

intr’a peji d’ognunu

e vu restati ggrappati

a nu midianti ‘i roccia

comu cristi perciati

d’a paccìa d’èssari.

 

Mi mbizzu ‘i vivu, ò lìmitu

‘i na filesa, i leggi

du scuru e ‘i cu campa jà

e comu ‘n prisdareju orbu

spidu l’ordini ‘n volu.

 

(Non sentiti ‘u lamentu

d’a simenza nta terra morta?

E ‘a smaladizzioni du pani

p’o mpurriri du lavatu!).

 

Nta mùffura d’a chjiana

nzoccù pari fermu

ma ‘a brina sciogghjì

‘i misterii d’a matina.

 

Storii nicareji scifulannu

nta nu pontanu ‘i palori

‘u domani esti ‘n boia nazista

p’è meduji panti.

 

Ma quali purgatorriu

pe’ cu scigghjì a vita

mancu Ddi s’ajuci

‘i stu canthu ccà.

 

Sù mpurruti ‘i staggioni

‘i quandu vi ndi jìstavu

mi ncùgnanu nta ll’ìsthracu

mi rigalanu minzogni

a prezzi mercati

comu fussi d’àuthri

l’umbra chi teni ‘i pischi

comu fussi a mé

stu cuvu di città.

 

DA QUESTA POSTAZIONE

Sta morendo l’anno/ nella pelle di ciascuno/ e voi restate aggrappati/ a una parete di roccia/ come cristi trafitti/ dalla follia di esistere.// Imparo da vivo, ai limiti/ di un precipizio, le leggi/ del buio e dei suoi abitanti/ e come un gheppio cieco/ sfido l’ordine in volo.// (Non sentite il lamento/ del seme sotto la terra inerte?/ E la maledizione del pane/ per il disfarsi del lievito!)./ Nella foschia della pianura/ tutto sembra immobile/ ma la brina ha già sciolto/ gli enigmi del mattino.// Storie minori precipitano/ in un pantano di parole/ il futuro è un boia nazista/ per le menti semplici./ Non esiste il purgatorio/ per chi ha scelto la vita/ e non si scorge Dio/ da questa postazione.// Le stagioni sono marce/ da quando siete andati via/ mi pressano all’asfalto/ mi offrono bugie/ a prezzi stracciati/ come fosse d’altri/ l’ombra che mi perseguita/ come fosse mio/ questo covo di città.

Da Diricati chi non si movinu, Radici mobili La vita Felice 2015.

 

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A PRIMA GETTATA   (Pilasthru n.17)

 

Se non fussi sta prescia contaggiusa

a dari forma è nosthri passi

ndi potarriamu assettari, òmani

e pethri, sutt’a na cerza

chi l’umbra n’appattanu

‘n friscura e ristoru.

 

E libbarari, tutti nzèmula

‘a carni d’i gruppi, aundi

‘i gruppi si vocanu Missina 1908

Polesini,  Belici nzina ò Vajont

pè finiri a l’Aquila, Amatrici

passandu p’è l’Irpinia

e ‘u Friuli c’u sapirifari

fu tterratu comun a carogna.

 

Ma jà, sutta a chij’umbra

‘u rischiu esti ‘i throvi autrhi

schelethri chi battinu ‘i labbra

e zalanu chiju cji mà si sentì

o sbilanu ‘a cuva ‘i serpi chi nd’allattà.

 

Potessari, potessari ca non bastaru

‘i fagghji, potessari s’èppi a pagari

nucazzu pe n’orbità cu curpa.

 

Non abbasta u si scarpejanu ‘i palori

nicessarii sulu p’a prima gettata.

 

LA PRIMA GETTATA   (Pilastro n.17)

Se non fosse il contagio di stress/ a dare forma ai nostri passi/ ci si potrebbe sedere, uomini/ e pietre, sotto la prima quercia/ la cui ombra non ha eguali/ in freschezza e ristoro.// E liberare tutti assieme/ la carne dai nodi, dove i nodi/ si chiamano Messina 1908/ Polesine, Vajont fino al Belice/ l’Aquila e Amatrice passando/ per l’Irpinia e il Friuli/ il cui metodo virtuoso/ è stato seppellito come una carogna.// Ma sotto quell’ombra/ il rischio è di trovare altri scheletri/ che battano le labbra/ e urlino l’inaudito, svelino/ il covo di serpi che ci ha allattati.//  Forse, forse non sono bastati/ gli errori, forse,  si è pagato/ niente per una cecità colpevole.// Non sarà sufficiente/ scalpellare parole, necessarie/ solo per la prima gettata.

• Alle vittime dei disastri geologici d’Italia.

Da Ponti sdarrupatu, Il crollo del ponte Passigli 2021.

 

Propongo tre testi che segnano tre diverse stazioni del mio percorso umano e poetico. La prima è il ritratto di una figura familiare, la nonna. Il testo fa parte della prima raccolta nella quale ho cercato di ricostruire la memoria del mio borgo di nascita: Farri, a Grotteria in provincia di Reggio Calabria. Uomini, animali, paesaggi; un luogo rurale dove ho trascorso i miei primi 20 anni di vita. La secondo racconta alcuni aspetti della mia rinascita in città, a Milano. Il disagio e il senso di estraneità ma non solo. C’è anche il rimpianto per le perdite che la vita, volenti o nolenti, ci riserva. E forse c’è altro, a saper cercare. La parola regala sempre sprazzi di luminosità che sfuggono talvolta all’autore stesso. La terza poesia è tratta dal libro che ho dedicato alle vittime del Ponte Morandi. Si tratta di un testo dove accenno, tra l’altro, all’incuria e al malgoverno italico rispetto a vari episodi tragici che si sono susseguiti nel nostro territorio nell’arco di oltre un secolo.