Lucania
 
M’accompagna lo zirlio dei grilli
e il suono del campano al collo
d’un’inquieta capretta.
Il vento mi fascia
di sottilissimi nastri d’argento
e là, nell’ombra delle nubi sperduto,
giace in frantumi un paesetto lucano.

[1940]
 

 
Mio padre
 
Mio padre misurava il piede destro
vendeva le scarpe fatte da maestro
nelle fiere piene di polvere.
               Tagliava con la roncella
               la suola come il pane
               una volta fece fuori le budella
               a un figlio di cane.
               Fu in una notte da non ricordare
               e quando gli si chiedeva di parlare
               faceva gli occhi piccoli a tutti.
A mio fratello tirava i pesi addosso
che non sapeva scrivere
i reclami delle tasse.
Aveva nelle maniche pronto
sempre un trincetto tagliente
era per la pancia dell’Agente.
Mise lui la pulce nell’orecchio
al suo compagno che fu arrestato
perché un giorno disperato
mandò all’ufficio il suo banchetto
e sopra c’era un biglietto:
«Occhi di buoi
fatigate voi».
               Allora non sperò più
               mio padre ciabattino
               con riso fragile e senza rossore
               rispondeva da un gradino
               ‘Sia sempre lodato’ a un monsignore.
               E si mise già stanco –
               dal largo mantello gli uscivano gli occhi –
               a posare sulla piazza, di fianco,
               a difesa degli uomini che stavano a crocchi.
E morì – come volle – di subito,
senza fare la pace col mondo.
Quando avvertì l’attacco
cercò la mano di mamma nel letto,
gliela stritolava, e lei capì e si ritrasse.
Era steso con la faccia stravolta,
gli era rimasta nella gola
la parola della rivolta.
               Poi dissero ch’era un brav’uomo,
               anche l’agente, e gli fecero frastuono.
   
Le viole sono dei fanciulli scalzi
 
Sono fresche le foglie dei mandorli
i muri piovono acqua sorgiva
si scelgono la comoda riva
gli asini che trottano leggeri.
Le ragazze dagli occhi più neri
montano altere sul carro che stride
Marzo è un bambino in fasce che già ride.
E puoi dimenticarti dell’inverno:
che curvo sotto le salme di legna
recitavi il tuo rosario
lungo freddi chilometri
per cuocerti il volto al focolare.
Ora ritorna la zecca ai cavalli
ventila la mosca nelle stalle
e i fanciulli sono scalzi
assaltano i ciuffi delle viole.
 
[29 febbraio – 1 marzo 1948]
  
Ho capito fin troppo
 
Ho capito fin troppo gli anni e i giorni e le ore
gl’intrecci degli uomini, chi ride e chi urla
giura che Cristo poteva morire a vent’anni
le gru sono passate, le rondini ritorneranno.
Sole d’oro, luna piena, le nevi dell’inverno
le mattine degli uccelli a primavera
le maledizioni e le preghiere
Tu sola sei vera
 
Colei che non mi vuol più bene è morta.
E’ venuta anche lei
a macchiarmi di pause dentro.
Chi non mi vuol più bene è morta.
Mamma, tu sola sei vera.
E non muori perché sei sicura.
  
Giovani come te
 
Quanti ne fissi negli occhi
superbi della strada, erranti
giovani come te.
Non hanno in ogni tasca
che mozziconi neri
di sigarette raccattate.
Non sanno che sperdersi
davanti alle lucide vetrine
alle dicende dei bar
ai tram in rapida corsa
alla pubblicità
padrona delle piazze.
Tanto perché il tempo si ammazzi
cantano una qualsiasi canzone,
in cui si chiamano fuorviati, si dicono
amanti del bassifondo
e si ripagano di comprensione.
Una canzone è per covare insano amore
contro le ragazze cioccolato
che sono un po’ le stelle sempre vive
che sono la speranza
d’una vita sorpresa in un sorriso.
 
E quanti, ma quanti
vorrebbero la luna nel pozzo
una loro strada sicura
che non si rompa tuttora nei bivii.
Quando compiono un gesto il solo gesto
son lì coi mietitori
addormentati ai monumenti
che aspettano la mano sulla spalla
del datore di lavoro.
Sono coi facchini di porto
contenti della faccia sporca
e le braccia penzoloni
dopo che il peso è rovesciato.
Son sprofondati talvolta in salotti
a far orgia di fumo e d’esistenzialismo
giovani malati come te di niente.
 
Spiriti pronti a tutte le chiamate
angeli maledetti
coscritti e vagabondi,
compagni dei cani randagi,
la nostra è la più sporca bandiera
la nostra giovinezza è
il più crudo dei tormenti.
Or quando la terra accaldata
ci mette addosso la smania del fuoco
nei lunghi meriggi d’estate,
è tempo di crucciarsi
di dir di sì all’Uomo che saremo
e che ci aspetta
alla Cantonata
con falce e libro in mano!
   
Il grano del sepolcro
 
E’ cigliato nello stipo il grano
del sepolcro per Gesù bendato.
Verrà giugno, morirà anche mia madre,
voglio portarle spighe spigolate
dentro il suo scialle sacro
che per altro non avrò toccato.
Allora la casa sarà la via che mi mantiene:
non morire, mamma mia, che ti vorrò più bene. 
 
(tutte le poesie sono tratte da: Tutte le poesie 1940-1953, Mondadori, 2004)

Rocco Scotellaro, nato a Tricarico (Matera) nel 1923, morì a Portici (Napoli) stroncato da un infarto nel 1953. Appassionato militante della sinistra, sindaco di Tricarico, amico di Carlo Levi e Manlio Rossi-Doria, impegnato nell’azione e nella riflessione meridionalista, scrittore e poeta. La sua poetica è intrisa di profonde evocazioni di un mondo contadino; di esso Scotellaro canta i drammi e le ingiustizie ma anche una profondità umana affascinante e concreta. Entra in politica a ventitré anni eletto Sindaco del suo paese Tricarico nella lista del Partito Socialista. La sua azione politica subito concentrata verso una lotta alle ingiustizie subite dalla classe contadina di cui si fa colto e animoso paladino, gli valsero il carcere per presunta concussione. L’accusa si rivelò poi un intrigo tessuto dalle classi latifondiste a cui la sua politica a favore dei contadini stava oltremodo scomoda. Nel 1950 viene assolto con formula piena. Durante e dopo la sua breve vita gli verranno riconosciuti premi e riconoscimenti, fra i tanti il Premio Viareggio e Il Premio San Pellegrino nel 1954. 

(tratta da: http://it.wikipedia.org/wiki/Rocco_Scotellaro)