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(Dunque dov’è l’offesa? Ma non è / offesa, è strazio)

Vittorio Sereni, “Gli strumenti umani”, Einaudi, 1965

(La sorte dell’uomo, è mutata. Ci sono dei mostri. Un limite è posto a voi uomini. L’acqua, il vento, la rupe e la nuvola non son più cosa vostra, non potete più stringerli a voi generando e vivendo. Altre mani ormai tengono il mondo)

Cesare Pavese, “Dialoghi con Leucò”, Einaudi, 1947

Ora è anche per noia che si violenta
e si uccide per ammazzare un tempo
ostile in tanti contro uno da vigliacchi

così rinascono squadroni e spedizioni
punitive riaffiora il razzismo fra spritz
e tramezzini fra gli eroi dei videogames

e i jeans griffati così si umilia l’indifeso
il portatore di handicap, così, fra la noia
e il porno l’orrore è ormai divertimento.

***

Preistoria è la parola e l’immagine
il bruto armato di clava la donna
preda trascinata per i capelli verso

l’antro buio della caverna. Il prefisso
a storia dice di un tempo anteriore
alla civiltà di un’epoca in cui l’uomo

era ancora dominato dagli istinti era
bestia fra le bestie. Da quale breccia
o rigurgito di ere questa involuzione

della specie questi stupri consumati
dietro cespugli nell’ombra polverosa
degli androni? Paura che la clava sia

stalattite di solitudine e rancore timore
anche delle proprie unghie di scoprirle
lunghe e appuntite che ritornino artigli.

***

Oggi, il kosovaro che lavora con me
mi ha chiesto se potevo imprestargli
cinquanta euro, si guardava nei piedi

mentre formulava quella sua richiesta
chissà quanto a lungo meditata – lo sa
che ho due figli, il mutuo per la casa

e tutto il resto – e sono sicuro sapesse
anche la mia risposta perché non se l’è
presa, sì, sì, certo, capisco, continuava

a dire scrollando la testa intanto che ci
avviavamo verso i reparti, stretti i guanti
nella mano. Però io non lo conoscevo

quello che ha dovuto dire mi dispiace
proprio quando suonava la sirena e non
c’era più tempo neanche per la vergogna.

***

L’ingiustizia è diventata vanto
e si vive sempre più arrabbiati
sconfitta l’idea di un bene che

affratelli il rancore farsi vetro fra
le ossa ragno che ora dopo giorno
tesse la sua scura rete nella mente

dentro i fragili estuari delle vene.
Qualcuno esplode ogni tanto non
regge quel male digerito riaffiora

negli occhi con tutta la sua rossa
radice allora l’innocente sacrificio
la strage per certuni è liberazione.

***

Ci hanno truffati ora l’abbiamo
compreso per davvero ci hanno
fatto credere che bastasse soltanto

adeguarsi a quell’andazzo l’auto
grossa il navigatore satellitare una
suoneria nuova sul cellulare stare

dentro l’onda sorridenti costasse
pure l’anima il tuffo la bracciata.
Si sono rotti gli argini ora non ci

salverà la griffe sulla camicia né
l’sms a tariffa ridotta quel fiume
dorato è crollato in nera cascata.

***

Non hanno remissione, né vergogna,
non hanno più nessun rimorso ormai.
Ognuno ha la sua maschera di scorta,

sorrisi di riserva pronti all’occorrenza
e promesse da infrangere cogli occhi,
un rotolo di banconote dentro l’anima.

Guarda le facce che hanno, oppure come
muovono le mani per convincere: meno
oscena la forca quando affonda nel letame;

e senti come graffia la loro voce ruffiana,
così melliflua suona in essi la menzogna,
rotonde le vocali, le consonanti arrotate

in spine, in ipnotiche spirali; come ogni
cattura poi sia virus per ottusi replicanti:
mimi e clown di un circo senza acrobati.

***

Ma siamo proprio noi quelli là
quelli che compaiono così allegri
e minchioni nei video fatti in casa

col telefonino il pollice alzato alla
Fonzie come in un autostop verso
il vuoto pronti a gridare italia uno?

a urlare in coro dal video di fronte
a qualcuno stravaccato sul divano
col suo telecomando stretto in mano

la mente come un sacco da riempire
di sangue e spazzatura lo sguardo
a catturare il capezzolo affiorante

la spallina lasca ad arte la scena
del mercato devastato dalla strage.
Siamo noi? Chi? Chi siamo, noi?