da Poesie, Luca Guerneri cur., Mondadori, lo Specchio, 2008.

da New Weather

Wind and Tree

In the way that the most of the wind
Happens where there are trees,

Most of the world is centred
About ourselves.

Often where the wind has gathered
The trees together.

One tree will take
Another in her arms and hold.

Their branches that are grinding
Madly together,

Is no real fire.
They are breaking each other.

Often I think I should be like
The single tree, going nowhere,

Since my own arm could not and would not
Break the other. Yet by my broken bones

I tell new weather.

Vento e albero

Come la gran parte del vento
accade là dove ci sono alberi,

così la gran parte del mondo è centrato
su noi stessi.

Spesso là dove il vento ha radunato
insieme gli alberi,

un albero ne prenderà
un altro tra le braccia e lo stringerà.

I loro rami che si strofinano
insieme follemente tra loro,

non è un vero fuoco,
Si stanno spezzando l’uno con l’altro.

Spesso penso che dovrei essere come
l’albero solitario, che non va da nessuna parte,

perché il mio braccio non potrebbe e non vorrebbe
rompere l’altrui. Eppure con le mie ossa rotte

sento che il tempo sta per cambiare.

da Mules

Our Lady of Ardboe

I

Just there, in a corner of the whin-field,
Just where the thistles bloom.
She stood there as in Bethlehem
One night in nineteen fifthy-tree or four.

The girl leaning over the half-door
Saw the cattle kneel, and herself knelt.

II

I suppose that a farmer’s youngest daughter
Might, as well as the next, unravel
the winding road to Christ’s navel.

Who’s to know what’s knowable?
Milk from the Virgin Mother’s breast,
A feather off the Holy Ghost?
The fairy thorn? The holy well?

Our simple wish for there being more to life
Than a job, a car, a house, a wife –
The fixity of running water.

For I like to think, as I step these acres,
That a holy well is no more shallow
Nor plummetless than the pools af Shiloh,
the fairy thorn no less true than the Cross.

III

Mother of our Creator, Mother of our Saviour,
Mother most amiable, Mother most admirable
Virgin most prudent, Virgin most venerable,
Mother inviolate, Mother undefiled.

And I walk waist-deep among purples and golds
With one arm as long as the other.

Nostra Signora di Ardboe

Proprio là, in un angolo del campo di ginestre,
proprio là dove fioriscono i cardi.
Là se ne stava in piedi come a Betlemme
una notte del millenovecentocinquantatrè o quattro.

La ragazza appoggiata alla mezza porta della stalla
vide le bestie inginocchiarsi e si inginocchiò anche lei.

II

Suppongo che la figlia minore di un contadino
potrebbe, come anche un’altra, dipanare
la via tortuosa verso l’ombelico di Cristo.

A chi spetta sapere quel che c’è da sapere?
Latte dal seno della Vergine,
una piuma dello Spirito Santo?
Il roveto fatato? Il pozzo sacro?

Il nostro semplice desiderio che nella vita ci sia di più
di un lavoro, un auto, una casa, una moglie –
la fissità dell’acqua che scorre.

Perché mi piace pensare,  mentre percorro queste terre,
che un pozzo sacro non sia più basso
né più insondabile delle acque di Siloe,
il roveto fatato non meno vero della croce.

III

Madre del nostro Creatore, Madre del nostro Salvatore,
Madre amorevolissima, Madre mirabilissima.
Vergine prudentissima, Vergine venerabilissima,
Madre inviolata, Madre casta.

E cammino affondando la vita tra il porpora e l’oro
con un braccio lungo quanto l’altro.

da Why brownlee left

Ireland

The Volkswagen parked in the gap,
But gently ticking over.
You wonder if it’s lovers
And not men hurrying back
Across two fields and river.

Irlanda

La Volkswagen parcheggiata nello spazio vuoto
ma che sommessamente gira al minimo.
Ti chiedi se siano amanti
e non uomini che s’affrettano di ritorno
attraverso due campi e un fiume.

da Quoof

The Right Arm

I was tree-ish
when I plunged my arm into the sweet-jar
for the last bit of clove-rock.

We kept a shop in Eglish
that sold bread, milk, butter, cheese,
bacon and eggs,
Andrews Liver Salts,
and, until now, clove-rock.

I would give my right arm to have know then
how Eglish was itself wedged between
ecclesia and église.

The Eglish sky was own stained-glass vault
and my right arm was sleeved in glass
that has yet to shatter.

Il braccio destro

Avevo più o meno tre anni
quando infilai il braccio nel vaso dei dolciumi
per l’ultimo pezzo di zucchero d’orzo.

Gestivamo un negozio a Eglish
che vendeva pane, latte, burro, formaggio
uova e bacon,
Alka Selzer
e, sin a quel momento, zucchero d’orzo.

Darei il mio braccio destro per avere saputo allora
come Eglish fosse incuneata tra
ecclesia e église.

Il cielo di Eglish era la propria volta a vetrate istoriate
e il mio braccio destro stava avvolto nel vetro
che deve ancora andare in frantumi.