di Emanuele Kraushaar

La parola devo è un taglio
un taglio di filo
sul burro del giorno
un palo nel burrone
di luce nel buio.

Non c’entra che devo
andare o devo tornare
o devo stare
c’entra che devo solo.

La parola devo fa il sangue
dei minuti, fa il turbine dei venti,
non fa niente anche e scade
come una verdura vecchia
nel frigo che si mangia
e si risputa via con forza.

È violenta questa parola
devo, è violenta e senza
paglia ma catene di ferro
arrugginito e ruggine
io ce l’ho anche sui denti
quando sorrido e non c’è il sole.

Non c’entra che devo
finirla che devo alzarmi
presto senza sveglia
perché il cervello si sveglia lui da solo
perché il cervello si mette le pantofole
e cammina per la casa e non ti conosce
nel profondo, il cervello nel profondo
non ci arriva, è già al tavolo delle solite
colazioni, è già burro e marmellata
e deve mettere qualcosa sotto i denti
di dolce e di caldo qualcosa deve bere
e deve telefonarti e deve avere paura
se non c’è nessuno dall’altra parte del filo
e se chiama deve esserci una risposta
e se c’è silenzio deve sovrastare il silenzio
e se c’è questa giornata anche oggi e questa
giornata è una giornata bianca anche deve.