di Rosa Salvia

Poetessa intensa e schiva è Giovanna Sicari, nata a Taranto nel 1954 e morta a Roma, dopo lunga malattia, nel 2003. Una voce non chiassosa, appartata e cordiale nel panorama letterario del secondo Novecento. Il suo stile fatto di accostamenti, di sincerissime confessioni e di essenziale rigore, lo si vede già dai suoi testi d’esordio, Decisioni del 1986 e Ponte d’ingresso del 1988 e più compiutamente nelle raccolte maggiori, come Sigillo del 1989, Uno stadio del respiro del 1995 e successivamente nella sua opera più importante Epoca immobile del 2003, scritta durante il tempo della sua malattia e uscita poco prima della sua morte. Un’ opera ricca di profonda emozione e umanissima pietà in cui il senso dell’inesorabilità della sorte atteggia l’animo della poetessa a una accettazione esistenziale lontana dal grido incomposto e dai languori elegiaci, lungi da ogni alchimia celebrale.
Trasfigurando ogni volta il singolo destino e la tragedia personale, coraggiosamente la sua voce diventa corale, con profonda pietà cristiana.
La Sicari, oltre alla pubblicazione dei testi di poesia, ha collaborato a numerose riviste. Dal 1985 al 1989 è stata redattrice della rivista “Arsenale”. Uno fra i suoi ultimi libri è stato di saggistica, Milano nei passi di Franco Loi (2002)
Per ricordarla, dal momento che siamo prossimi alle festività natalizie, ho scelto due poesie: una dedicata al Natale, l’altra a Gesù, tratte dalla sua ultima silloge Epoca immobile:

Il Natale cadeva a perpendicolo

Scrutiamo nell’aldilà e nella vista

alibi all’inconcludenza dei fili

di Natale, qualcosa di energico e mortale

passione che non si comprende,

desiderio di ordine di legge e di euforia

ma non avevo nomi per il mio piano divino

per l’ordine che vacillava,

il Natale si faceva stretto come un tunnel di mare

che avidamente voleva risposte

ma non c’era più, qualcosa agiva.

Il Natale cadeva a perpendicolo

in una gola affranta e affamata:

in tutto questo amore ti volevo come si vuole

l’ostia benedetta, la fame, la sete

ti volevo in quello stadio d’assedio

che sceglie la legge sacra.

Purezza non c’è più negli uomini, solo musica caffè, facce perbene,

perché fumavo ancora perché rischiavo

perché il destino non si rivelava.

Telefonare a questo – telefonare a quello – ma non siamo pronti!

Pigiare il pedale, comprare pigiami

e poi la cassetta automatica di Mozart

Mozart l’angoscia, il verso, l’essenza di rose

e valico sulla morale degli uomini –

Il male non è perfetto, il bene non è perfetto

angoscia e sudore: nude gambe, male, schiena

candore e frenesia, purificate!

(Gesù proteggimi dalla distrazione)

Gesù proteggimi dalla distrazione

dagli occhi ormai tracciati col piccone

dai corpi picconati

dai corpi scavati nella roccia

e la figura cade gonfia nella materia grezza.

Proteggimi dal nero metallico

dei rami e delle trame

proteggimi, come oggi

che la Tiburtina non ha macchie

e risplende di rari colori

questa è la tua periferia

questa è la periferia degli umani.

***

Poetessa, critica, saggista, Gabriela Fantato è nata a Milano nel 1960 ove vive e lavora. Suoi testi, anche in traduzione, compaiono su riviste italiane e straniere, siti e antologie poetiche.

Ha scritto numerose raccolte di poesia: Fugando del 1996, Enigma del 2000, Moltitudine, in Settimo Quaderno di Poesia Italiana, a cura di F. Buffoni del 2001, Northern Geography del 2002, con traduzione inglese di E.Di Pasquale, Il tempo dovuto, poesie del 2005 e Codice terrestre del 2008, ristampato nel 2009. Ha scritto saggi critici su poeti e poetesse del Novecento e raccolti in volume. Nel 2006 ha curato con Luigi Cannillo il libro di interviste La Biblioteca delle voci. Interviste a 25 poeti italiani. Dirige la rivista di Poesia, arte e filosofia “La Mosca di Milano” e, con Giancarlo Pontiggia e Salvatore Ritrovato, la rivista di Poesia contemporanea “Punto” arrivata quest’anno alla sua terza edizione. Inoltre per la casa editrice “La Vita Felice” di Milano dirige la collana di poesia “Sguardi”.
E’ poeta che stupisce e inquieta Gabriela Fantato. La tensione linguistica, formale e vitale danno luogo a una voce oscura e splendente nella sua nudità, una voce che aspira alla purezza e alla trasparenza, crescendo in nitore di metafore, in immagini, in tagli di sguardo.
Della Fantato ho scelto due poesie tratte dal poemetto Codice terrestre, una dedicata proprio all’amica poeta Giovanna Sicari, l’altra che ci regala l’immagine di una rinnovata saggezza, tenace fedeltà a ciò che permane di più sacro e più vero nel cammino circolare del tempo.

Anch’io

A Giovanna S.

Il nero non si addice a Giovanna,

il rosso le stava bene

sulle labbra.

Il tempo dell’addio sanguina

senza cura

e c’è una sedia, solo una sedia

per la giovinezza selvatica,

autorevole.

Resta Monteverde, il suo prato,

le strade salvate dentro al tormento

del barocco.

Restano Sandra, Lucia e la madre

e tutte le altre – l’infanzia intatta,

catena scabrosa come solo l’amore.

La poesia, una preghiera

senza scampo

come solo i braccati conoscono.

Ricordo il martirio, un tempo senza fine

nudo e misero trionfi l’umano

oltre il corpo offeso.

Resta la vita, il passaggio da pagare.

Ammetterlo, assolversi.

Le notti

II

Nel silenzio c’è una fuga che mi insegni

con la voce, con quello sguardo striato,

dove passa l’infanzia in un volo,

dove c’è la vecchiaia che sarà

e non ti perdo

seguo le tracce con le parole.

Un segno nella tua voce,

sulla fronte baciata spesso nei sogni,

carezzata di fretta come chi scappa

senza la solitudine, riconoscendola in ogni gesto

sei padre e giorno – paura e gioia.

Siamo l’alba che beviamo

e ci segue e ci apre come solchi

pieni di pudore.

Al sole siamo solo grano che non smette

di crescere e noi, noi siamo

questa preghiera.