di Sergio Sozi

La Slovenia non confina con l’Italia, con noi, proprio quanto il mare non bagna Napoli.
La Seconda Guerra Mondiale invece ci ha invasi entrambi, anche se spesso in maniera diametralmente opposta, anche a giudicare dalla sensibilità degli scrittori sloveni che ne hanno trattato: una maniera che esala in primis dalle scelte linguistiche e dall’età dei due autori di cui parliamo (Drago Jan?ar, nato a Maribor nel 1948, e Boris Pahor, Trieste 1913) e parallelamente dal punto di vista cronologico in cui l’ultima guerra viene da costoro inquadrata o adombrata (Jan?ar la adombra, Pahor la vede postea): se Aurora boreale (Bompiani 2008) di Drago Jan?ar sta pressoché tutto nel 1938, La villa sul lago di Boris Pahor (scritto nel 1952, tradotto da Nicolodi solo nel 2002) si sviluppa entro tre giorni di un aprile del 1948.

Il primo romanzo resta fisso sulla città slovena di Maribor ed il secondo sul Lago di Garda. L’immediato prima narrato da chi è nato dopo (Jan?ar) e l’immediato dopo riferito da chi è nato prima (Pahor).
Due autori distanti anni luce anche per chi li conosca in lingua originale: costruzione sintattica molto vicina all’italiana per Pahor e stile perfettamente consono alle tradizioni slovene per Jan?ar. Analisi probabile delle cause della Seconda Guerra Mondiale tutta spiritualistico-esistenziale per Jan?ar, quanto vitalistico-mediterraneo-italiana in Pahor. Male assoluto per entrambi: esegeti dell’uomo in sé in rapporto alla Storia. Pahor col lager nazista e Jan?ar con la galera titina alle spalle.
Questo assodato, l’esistenza, il manifestarsi del male resta per entrambi la questione fondamentale – mentre invece i contorni della bestia e le risposte da darle sono del tutto differenti. E l’individuo uomo resta anche il punto d’arrivo, il luogo misterioso dal quale si propaga l’incendio: un uomo viaggiatore per entrambi gli autori, che resta anche un senza patria sia per lo Josef Erdman di Jan?ar – il quale dall’Austria va a cadere a Maribor rimanendoci invischiato – che per il Mirko Gòdina di Pahor, che da Trieste torna sul Lago di Garda tre anni dopo averci fatto il militare.
Però, se Erdman porta – almeno nella propria pazza consapevolezza – alla morte violenta la donna con la quale consuma un tormentato amore adulterino, Gòdina rinasce e fa rinascere la sua bella Luciana gardesana.
In comune, perciò e per altro, solo la condizione di persone nate in epoca sfortunata e violenta, non certo l’anatomia-ontologia del Male: ”Mi sento fragile, oggi, sento un asse che vibra instabile dentro di me, e sento la terra tremare”, dice l’Erdman di Jan?ar (a p. 87), fungendo da tramite per un’idea metafisica del crimine; in Pahor, invece, il Male si personifica e resta nella figura tutta terrena di un Benito Mussolini – dalla mortale longa manus del quale è possibile e doveroso liberarsi per obbedire all’istinto rigenerativo proprio dell’umanità, soprattutto femminile.
Una favola pagàno-realistica, quella di Pahor, contrapposta al gotico, fatalistico pessimismo di Jan?ar. E anche, mentre l’odio per Erdman viene dall’alto, perché ”Quando nel cielo appare il segno e l’ago magnetico vibra, vuol dire che il momento si avvicina. Il male striscia nel ventre di questa città e vuole uscire” (p. 270), per Gòdina ogni guerra è un prepotente vuoto interponentesi fra due persone che si amano. Questo vuoto è, nel caso di Pahor, ristagnante nella villa gardesana in cui visse il Duce durante la Repubblica di Salò, ed è e resta una distanza che l’architetto Gòdina riesce ad annullare, innamorandosi e facendosi innamorare dalla sua Luciana, operaia del posto: lei, la Luciana dalle mani legnose, l’operaia della filanda lombarda e lui, l’architetto sloveno di Trieste, quasi coetanei ma ingenuamente socialista lui e ingenuamente, diremmo fascista incolpevole lei. Entrambi uniti da una natura palingenetica, sia intima che del luogo, coi suoi ulivi, limoni e aranceti, gli strapiombi sulla lama acquea cangiante del Garda, le stradine con le gallerie a picco. Un amore prepotente, quello, preteso dalla Madre Terra.
E ”La villa sul lago” è appunto un inno alla rinascita internazionale, quanto in ”Aurora boreale”, invece, la frantumazione dell’Io di ogni uomo-massa è sintomo e avvio di una tempesta di sangue e follia – forse guerra, forse socialismo reale, molto apocalissi moderna… tremenda modernità.
Comunque sia, questi sono due romanzi importanti per sentire la grandezza introspettiva slovena; che bagni l’Italia, finalmente.