Ho chiesto a Marina Pizzi di scrivermi qualcosa sulla sua poesia.
La risposta che segue ha lo spessore drammatico e insondabile della testimonianza di una voce tra le più intense della lirica italiana dei nostri giorni.

La sollecitudine del minimo

Pier Paolo Pasolini dichiarò di aver tolta dal proprio lessico la parola speranza: anch’io. Dentro a questa rinuncia di leva, sta la leva del tentativo, ancora, di una scrittura che sia e mantenga lo spiazzamento dell’orma sulla data.

Data dell’andarsene senza aver potuto né fatto né resistenza: il vuoto dolore dell’altare di sé e del mondo intero e non per superbia e vanità di cerchio. Non è piacere ammetterlo, ma l’arte in ogni forma è la preghiera dell’esule tramortito dal ciottolo alla tempia, stordito dalla lucidità di un angolo nuovo, davvero inedito, comunque tràdito.
In fase di azzeramento costante del senso, un verso e solo quello, riesce a pensare e pesare la leggerezza della malia, quella malia che prima e dopo e durante aver vissuto (sic!) ancora ti sorregge/a ad aprire il portone di casa almeno dopo la porta dell’appartamento assegnato dal potere costituito, dal denaro costituito. Sì, perché, nulla è in scelta almeno per il poeta: qui sta lo straccio e lo slancio di diventare niente, il lavacro costante e quasi inavvertito di frasi/farsi apolidi/e, lite con la perdita, ma non e mai per alcun possesso. La vestale di nebbia ha rantoli e sospiri in vena perfino di gioia, la gioia della meraviglia al/del nonostante…
“E cede la memoria a tanto oltraggio” nostro Padre Dante sintetizza con il panfilo del filo da torcere e da proporre. Nel gerundio che ci fa e ci distrugge, la gerla di un là deriso o solo guardato e ascoltato a bocca aperta senza la “carnalità” del fuso di capire o la libertà d’impietosire chicchessia. E sia l’aureola un’onta al buio…
In pena con la rena che sisma nello sguardo, vado rastremando il dado tratto quasi per porre in discussione addirittura il numero certo: non conosco il linguaggio esatto della matematica e me ne rammarico. Col grido nell’udito sto la normalità che non sono, lo stallo del coma che mi aderisce fino a stritolarmi nel lato del mitra senza, ancora, sventagliata accidentale o voluta o solo in debito.
Stettero e stanno le aureole delle care vite assolute: quelle che furono per coraggio d’arte dalla scaturigine di sé nell’altro: l’amato-amabile lettore e chi altri se non il fungo di rapirsi in una tettoia ancora?
Nel crudo di un polso che ha forza solo per i frantumi allora sì che un coriandolo di arsenico o meringa possono sostare in uno stiletto oceanico di verso sempre diverso.
Polsi e piedi legati dal filo spinato dell’attesa, dalla baracca dell’alba e del tramonto,
dal tozzo di pane che se, anche, leccornìa, è nido di vespe nella gola di chi ha fame.