Invidia

Da sempre il primo:

la sorte luminosa sul suo volto.

Quando lottai per anni, inutilmente,

fu lui ad avere il premio.

Corremmo. Io coi piedi sanguinanti,

lui col trofeo.

 

Ad onta del successo

amato era da tutti,

il mio pallido raggio di fortuna

solo attirava sprezzo.

Se sbagliavamo, pietà c’era per lui,

per me solo vergogna.

 

Costruita nell’ombra la mia casa,

la sua lambiva il sole.

Invano sperai, ma quando lui chiedeva

subito otteneva.

Scommisi un tempo tutto quanto il mio,

e lui lo vinse ancora.

 

E nel vederlo adesso,

beato nella bara,

composto e lieto, Dio m’aiuti!

Mentre riposa in pace

continua la mia condanna alla vita:

persino la Morte gli è stata amica.

 

Non ha bisogno di commenti questo riconoscimento della propria debolezza. Ma ci interroga sul rapporto con i nostri limiti: siamo disposti a vederli bene in faccia?