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Polvere di Rupert Brooke, nella traduzione di Raffaela Fazio

da Rupert Brook. L’amore è breccia nelle mura. Antologia poetica a cura di Raffaela Fazio. Puntoacapo 2025

Polvere

Quando la fiamma bianca in noi sarà cessata
e del mondo avremo perso, ormai, ogni diletto,
rigidi nel buio, da soli abbandonati
a sgretolarci ognuno nella propria notte,

e i tuoi capelli ariosi saranno in morte quieti,
e, premendo tra le labbra, il disfacimento
darà infine riposo al mio fiato affaticato,
quando saremo polvere, polvere soltanto…

non morti interamente – non spento il desiderio –
perché senzienti ancora, ancora inappagati,
fluttuanti e rilucenti cavalcheremo l’aria,
intorno ai luoghi dove la morte ci ha incontrati,

pulviscolo nel sole, così noi danzeremo,
leggeri i nostri piedi, senza limitazioni,
da una strada all’altra veloci correremo,
sbrigando per il vento le sue commissioni.

Sarà ogni granello, nell’aria o sul terreno,
un’accelerazione, accensione luminosa,
come segreta scorta che serba un pellegrino,
lungo vie invisibili, lungo vie bramose

senza mai fermarsi, senza mai giacere; finché
un granellino – non visto, oltre il pensiero ?
di tutta quella polvere che allora sarà me
incontrerà un atomo di ciò che un dì tu eri.

Così in un giardino, muto per il vento,
caldo nel bagliore vespertino che rimane,
gli amanti tra i fiori vedranno là, crescente,
un’irrequietezza farsi dolce e strana

nella pace; nell’aria una bellezza ? superato
il desiderio – sì alta, sovrastante,
con un tale bagliore, un coro ineguagliato,
un’estasi diffusa, radiosa a tal punto

che non sapranno dire se è fuoco o rugiada,
se è l’etere a crearla o se è la terra invece,
o fiamma, aroma, un tono o un canto che si oda,
o due che stan passando, da luce ad altra luce,

fuori dal giardino, su, più su ancora…
Ma ecco in quel momento essi apprenderanno
l’estasi del fuoco che è nostro e che divora;
privi di passione, i fiacchi cuori bruceranno

e in tutto quel fulgore i sensi perderanno
finché l’oscurità si serrerà su loro
e – poveri sciocchi ! – sapranno, sì sapranno
un istante almeno cos’è davvero amare.

dicembre 1909-marzo 1910

*

DUST

When the white flame in us is gone,
And we that lost the world’s delight
Stiffen in darkness, left alone
To crumble in our separate night;

When your swift hair is quiet in death,
And through the lips corruption thrust
Has stilled the labour of my breath –
When we are dust, when we are dust! –

Not dead, not undesirous yet,
Still sentient, still unsatisfied,
We’ll ride the air, and shine, and flit,
Around the places where we died,

And dance as dust before the sun,
And light of foot, and unconfined,
Hurry from road to road, and run
About the errands of the wind.

And every mote, on earth or air,
Will speed and gleam, down later days,
And like a secret pilgrim fare
By eager and invisible ways,

Nor ever rest, nor ever lie,
Till, beyond thinking, out of view,
One mote of all the dust that’s I
Shall meet one atom that was you.

Then in some garden hushed from wind,
Warm in a sunset’s afterglow,
The lovers in the flowers will find
A sweet and strange unquiet grow

Upon the peace; and, past desiring,
So high a beauty in the air,
And such a light, and such a quiring,
And such a radiant ecstasy there,

They’ll know not if it’s fire, or dew,
Or out of earth, or in the height,
Singing, or flame, or scent, or hue,
Or two that pass, in light, to light,

Out of the garden, higher, higher..
But in that instant they shall learn
The shattering ecstasy of our fire,
And the weak passionless hearts will burn

And faint in that amazing glow,
Until the darkness close above;
And they will know – poor fools, they’ll know! –
One moment, what it is to love.

December 1909-March 1910