Ci sono mille cicatrici
Ci sono mille cicatrici
sulla guancia sinistra dell’aria,
ignoro il loro nome e ne raccolgo il pianto mormorante
nella mano.
Lividi vecchi e nuovi,
tagli infossati nel tronco delle nuvole
coi lembi di fessura aperti e sanguinanti.
Escoriazioni, edèmi e strappi
che affondano con l’amo della rabbia nella pancia
e strisciano all’indietro come lucertole intontite
fino alla prima donna crudelmente assassinata. Continua a leggere
Spingiamo i giorni senza meta
Spingiamo i giorni senza meta,
e collochiamo fiori freschi di paura
dentro il vaso.
La gioia non ha più l’età per concepire,
non si ristabilisce dalla febbre
e lascia il sacco con le ossa cementato
in fondo al muro.
I morti non invecchiano,
versano il pianto della sera in una crepa.
È così forte la nostalgia dei vivi
e le ragioni sembrano dissanguarsi nel vestito.
A volte accade
che tremino i pilastri dalla base
e la giustizia finisca con la testa fracassata
sotto le sue vele.
A volte accade
che l’innocenza ruzzoli in un rigagnolo di fango
e la sostanza fermentata dei motivi
rimanga esonerata dal dovere.
I perché vorrebbero disseppellire
almeno 2 monete dalla fonte,
ma le risposte fumano nei desideri triturati come foglie
in mezzo ai denti.
E la parola,
nell’impotenza che esala dalla terra,
porta le antiche colpe sulle spalle,
filtra dalle persiane dei secoli
coi feti abortiti dei diritti,
contusi e diffamati,
nell’addome
La poesia è la spremuta di un fertile scambio tra interno ed esterno. È un ponte sfavillante che collega il mondo individuale al mondo universale. Quando mi concentro sul foglio potrei sembrare un artigiano scostante e solitario, eppure non è così: si stabilisce un dialogo robusto non solo tra me e la parola, ma anche tra la parola e il mondo. Questo è scontato dal momento che si tratta più che di corpi finitimi, di corpi combacianti e commisti, non convergenti in entità separate. La poesia mette il cuore in ogni cosa, prende parte delle vicende, dei fenomeni, della materia visibile e invisibile; non lavora a compartimenti stagni, non erige barriere divisorie. Ha cura di noi, carezza e bacia pure i nostri silenzi. Continua a leggere