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La folla aumenta a vista d’occhio: ti chiedi come facciano, laggiù, a sentire cosa dici. La tua predicazione è un canto che si modula sulla lunghezza d’onda degli uditori più lontani. Continua a leggere
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In tanti t’invitano a tavola: è un onore incontrare un rabbi ormai famoso; o mirano a coglierti in fallo, a mostrare dove il tuo insegnamento si discosti da quello della tradizione; denunciarti, magari, perché il popolo non può essere traviato. Continua a leggere
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Te ne accorgi, sì che te ne accorgi. Gli occhi scintillano, come vedessero qualcosa di stupendo; le bocche sono aperte, come quando si beve in un’oasi nel deserto; i corpi sono immobili, tesi nell’ascolto, decisi a non perdere nulla della tua espressione verbale e non verbale. Continua a leggere
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Questo demonio è muto. Sono i più pericolosi, perché la verità proviene solo dal dialogo: è parlando che l’uomo si conosce e scopre quante dimensioni e sfumature ci siano in una vita. Continua a leggere
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Ora che Gerusalemme si avvicina, gli eventi si succedono come fossero simboli della fede che predichi di villaggio in villaggio, sperando che qualcuno cambi, si converta. Continua a leggere
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Domandano, domandano, non la smettono mai di domandare. Ora si avvicina un dottore della legge: che vorrà?
Maestro, per ereditare la vita che cosa devo fare? Continua a leggere
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Pensi alle città che hai attraversato, dove hai vissuto, che hanno visto i tuoi miracoli. Continua a leggere
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Cammina, cammina, non fermarti. Non pensare alle immagini che sempre più frequentemente ti assediano la mente, intorbidiscono la fantasia, appesantiscono i tuoi passi. Sai che dovrai passare per quella porta stretta, che dovrai morire, come il chicco di grano nella terra. Continua a leggere
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Difficile pensare ad una festa
in cui non risuonino la tua voce
gracchiante, le tue grida
felici. Ecco: sarà la passione
ingenua, pura, quella convinzione
della bontà dell’altro, la certezza
che poteva venirti solo il bene
da chi ti stava accanto. Ora è tutto
finito, anzi, comincia, come sempre:
da qui al paradiso sarà un passo
per te, che sei crollato all’improvviso
come le torri, l’undici settembre.
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Bei posti, questi. Ti chiedi come sarebbe una vita da turista, da ricco viaggiatore. Continua a leggere
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Oggi sei stanco, ma non sai perché: è come se tutto l’amore che hai donato, tutto il tempo strappato a forza al riposo della notte, ogni incomprensione, ogni mancanza di sintonia con i discepoli, ti pesasse come un macigno sopra al cuore. Continua a leggere
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Il tuo timore aumenta, perché vedono in te il messia nazionalista, trionfatore sui nemici, apportatore di benessere sociale e prestigio militare. Continua a leggere
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Ai piedi del monte vedi molta gente che discute con vivacità. Ti avvicini per saperne di più. Ti viene incontro un uomo ancora giovane, segnato dal dolore: lo si capisce dalla linea delle labbra, tendente verso il basso, e da una ruga fissa in mezzo alle sopracciglia troppo folte. Continua a leggere
di Rosa Salvia
La filosofia antica, ci ricorda Michel Foucault nel saggio Le parole e le cose, riteneva che il soggetto, così come è, non è capace di verità: per raggiungere questa occorre che egli si trasformi completamente in se stesso, fino ad uscire fuori di sé e addirittura a perdersi, per trovarsi. Continua a leggere
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Vuoi portarli con te, per questa volta. Si sono sempre chiesti cosa andassi a fare, sul monte, tutto solo. Continua a leggere
di Barbara Pesaresi
Fabrizio Centofanti, in Stelle, affronta ancora una volta uno degli aspetti della scrittura che gli sta più a cuore: il rapporto privilegiato tra scrittore e lettore. Il lettore deve fare la sua parte, è lui che mette insieme i pezzi, le tessere sparse del mosaico che si va definendo a poco a poco (Fofner). Come non pensare a Se una notte d’inverno un viaggiatore, di Italo Calvino? Continua a leggere
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Sì, è giunta l’ora, devono sapere. Visto che hai introdotto l’argomento, vuoi portarlo fino in fondo, perché poi sarà difficile dire se resteranno ancora o penseranno di averne ormai abbastanza. Continua a leggere
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Bandiere al vento nella piazza, come
segnali di vittoria: coi tamburi
di guerra andiamo incontro alla resa
dei conti col nemico, che non ha
più armi. Nell’azzurro di una fine
estate qualsiasi, di un qualsiasi
anno, ritti sul filo della vita nuova,
immaginiamo morire la morte,
riesplodere il respiro santo, tempo
tutto per noi, come bandiere al vento.
Mentre rullano i tamburi di Dio,
s’innalza, nella piazza, il nostro canto.
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Hai deciso di fare a bruciapelo la domanda che da parecchi giorni hai sulle labbra.
Chi dice la gente che io sia?
Si guardano incerti.
Giovanni il Battista; altri Elia, o uno dei profeti.
E voi, chi dite che io sia? Continua a leggere
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Il gran giorno è arrivato. Non pensare
che sia un rinnegamento. No, è un’altra
tappa d’avvicinamento all’opera
che lui ha cominciato. Proprio qui,
dalla piazza sul mare, la bellezza
appare con la firma dell’azzurro,
la campana che suona l’ora giusta,
la croce mezzo storta sulla chiave
di volta della chiesa. Al bar di fronte,
la musica riempie anime vuote
di senso e di futuro. Così credi,
pensando che ora parti alla missione
che lui ha già cominciato, dall’altezza
del campanile diroccato, duro,
controcorrente, uomo delle fedi.