Ho sognato che mi trovavo a bordo d’un autobus dove stava avvenendo una rivolta dei passeggeri italiani contro quelli stranieri.
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Aìta, aìta, la carna del mundo s’abbruia!
Se il vento se tace
e lassa de scotere chiome de bosco, nun senti,
nun senti la carna del mundo ca fete?
S’abbruia, s’abbruia,
rostisce, s’abbruna, scurisce,
carbone me pare,
la vita se more,
la carna sfraguia in di mani
e cendra se sparge nell’aere…
Canosci lu fatto?
Nun è foco vivo cascato de caelo
nè trono o scalmana dall’alto percote,
ma lenta passione de morte
dal core del mundo consuma,
ombrosa malaria,
calore nascosto de fevra
o vermo che rode…
Aìta, se more lo tristo universo animale!

Dopo una «notte oscura».

Apollo non rappresenta la poesia, ma un tipo di poeta. Il mito che lo lega a Marsia insegna che la divinizzazione del poeta vero è autoritaria e violentissima; e che l’esaltazione del poeta mediocre è tracotante e punibile con violenza. Tra la prima e la seconda forma c’è una complicità disumana: lo sfidante non può non sapersi debole in partenza, lo sfidato non può non sapersi maggiore e divino.

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Nella mia piccola e bellissima chiesa, oltre a preti anziani, missionari a riposo, c’è un prete giovane, straniero.
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di Chiara Daino & Franz Krauspenhaar 

Scrivo nel mio Stato: lunatico Scrivo il mio ego è alter rogo, è gomitolo di filo giallo e nero: la bile – e rotolo nel brado di gatto Scrivo la voce mista del “sono”: presente – e mi dono Scrivo il vero che muta verso: anima (e animale!) Scrivo sopra le righe, dentro la corda – rotta dal tuo quadrettare la mia camicia, dirotto la forza: vivo Scrivo non è morte è vetro non lesina Scrivo per la modifica e non si mortifica – chi morde il frutto bianco di letto: ti rendo il succo, ti stendo il sangue del mio piccolo globo (tutto vede tutto sente) Scrivo lontana dal loro lupo comune: il pelo perso è manto, è sullo stomaco di chi muove Scrivo e parto: un foglio nuovo – e giro, volto ( sia viso sia diretto) Scrivo e sono viaggio, sono nel dispari di un raggio che lotta Scrivo  in automatico: in folle credere – prima, decisa (non si asseconda!) e mai recisa la strada che destino: sterza è marcia perfetta per fare e non restare (fermi al patibolo) Scrivo e avanza nel senso (procedi!): non accettare negativa – l’accezione di “fine” Scrivo nell’anfora capace: ripetere il diluvio – tormento la luce nel vento che riverso (sono nudo di polvere) Scrivo il vivo di una genuina – è mosto (pesto) sempre in piedi (non voglio metro nel mio canto-chilometri): si tonda la fitta nell’abbraccio, si traccia di gioia (e taccia chi ingoia!)
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1 – Il cuore che ho tatuato sul petto è un cammeo del perdono.
Sette le spade che lo trafiggono in una nuvola di fumo.
Io non so di me, ma tento di dire per gli altri.
Nell’enigma mi dibatto; in quella culla di speranza che il certo ha trasformato nell’abbaio di un cane… perché io non voglio sapere di me, ma delle fragili conclusioni di chi mi sta dinanzi. Se conclusione può esistere, se l’osso non ha già strangolato, quel bastardo a 4 zampe.

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Il contadino ha faticato tutto l’anno, il cielo è stato clemente e i frutti ora si vedono: eccola lì la vigna, splendente e carica di grappoli saporiti e sani, pronta fra poco per la vendemmia.

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Parlano silenzio, le opere di Andrea Moneta. Cantano guerre senza sangue. Distanze di marmo, destini di arenaria. Ricordano elmi luccicanti e calzari ai piedi di semidei.

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di Franz Krauspenhaar

El mostafa ermili observer fallon deux amplaquo cal vacation. Arrivano mail scontrose in lingue misteriose, in ufficio mi scontro contro cose che mi fanno girare la testa web-sospettosa. Digits winning televised debates. E appunto, c’è tutto questo spam a montare come neve; non faccio in tempo ad espellerne una che subito un’ altra mail compare come fantasma elettrico, come ectoplasma webbico, come zombie elettronico. Hop jazz inbetween all deutsch franais italiano polski. Un franato, precipitato di parole in lingue incomprese come bambini soli in un giardino senza il papà lontano, amputazione di nessi come di scollegati sensi. Ralph norman rounds billion stephanie herseth tennessee. Come se un esperanto disperato bussasse il suo modulare singhiozzo indecifrato, bit-butterato.

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Ricordate “I vestiti nuovi dell’Imperatore”? In un universo parallelo (ma non più lontano da questo, qualcuno direbbe, della sua vena del cuore) c’è un altro Andersen che scrive lo stesso racconto; ma lo scrive nudo, almeno così noi lo vedremmo da qui, coi nostri occhi di ora.

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E’ quando cerco di afferrarti che mi faccio male,
perchè è mia la carne in cui figura
la tua leggiadra apparenza.
Di molte e letterarie grazie adorna,
Beatrice e Lolita,
e inconfessate procaci Letterine
che infestano i torpori postprandiali.
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Di lui sono rimaste solo le scarpe da ginnastica, slacciate e allineate con cura sull’orlo. E qualche foglio bianco, sotto un sasso. Accanto, la stilografica. Gli occhiali, con la lente sinistra scheggiata in un angolo, un poco più in là.
Nient’altro, dicono.
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