APRILE E GLI ANNI

*

Sì, è vero, accadde. In un giorno già lontano:

quella data segnò il tempo e divise la storia.

Era aprile era un giorno di sole dopo il freddo

e la pioggia. In un luogo ben vivo nel tempo:

i suoi piedi toccavano il suolo lo stesso che tutti

tocchiamo indossava un vestito simile ad altri

vestiti di altre donne lo sguardo pungeva

e i capelli cadevano al vento: il tempo sfogliava

calendari non scordava un minuto camminava

nel tempo era il tempo concesso alla mia ansia

era un verdetto di chiare di semplici parole.

Quel che disse che lei disse, oh in una lingua

con grammatica e storia, era vero ma sembrò

menzogna se ancora non ci credo non ci credo…

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Rainer Maria Rilke

Ich liebe dich, du sanftestes Gesetz

Ich liebe dich, du sanftestes Gesetz,
an dem wir reiften, da wir mit ihm rangen;
du großes Heimweh, das wir nicht bezwangen,
du Wald, aus dem wir nie hinausgegangen,
du Lied, das wir mit jedem Schweigen sangen,
du dunkles Netz,
darin sich flüchtend die Gefühle fangen. Continua a leggere→

Tempo
Mentre tu dormi
le stagioni passano
sulla montagna.

La neve in alto
struggendosi dà vita
al vento:
dietro la casa il prato parla,
la luce
beve orme di pioggia sui sentieri.

Mentre tu dormi
anni di sole passano
fra le cime dei larici
e le nubi.
II

Io posso cogliere i mughetti
mentre tu dormi
perché so dove crescono.
E la mia vera casa
con le sue porte e le sue pietre
sia lontana,
né io più la ritrovi,
ma vada errando
pei boschi
eternamente –
mentre tu dormi
ed i mughetti crescono
senza tregua.

28 maggio 1935

Il 3.12.1938 morì a Milano in seguito ad un tentato suicidio la poetessa Antonia Pozzi all’età di 26 anni.

Philip Larkin ( GB, 9.8.1922 – 2.12.1985)

“And yet”

And yet – – but after death there’s no “and yet”.
Now we have seen you die; and had you burned,
I cannot aphorise “ what I have learned”
As neatly as I sort your desk, and set
The calendar for days you will not see.
“ Death doesn’t do you harm”, you chanced to say
One morning on the lawn, and straightway
Fear, young and furtive, took its roots in me
Which in these empty days now comes of age.
And yet – – because in life there is “ and yet” – –
What can I hope, except that you were right? Continua a leggere→

da Odissea

… ma questo è un infelice che giunse qui errando,
e ora ha bisogno di ogni nostra cura.
Gli stranieri come i mendicanti vengono da Zeus
e anche un piccolo dono è da essi gradito.
Offrite, dunque cibo e bevanda allo straniero,
e fate che si bagni nel fiume a riparo dal vento…
(Omero) Continua a leggere→

Se questo cosmo

Se questo cosmo
che a noi sembra così minuto

potessi io racchiudere in svelte parole,
sbilenche o irridenti,
spiegando tracce con tratti
violenti e ingrati;

come sola la mano esegua
un percorso orbitale

possa io vivere in vere parole
l’adunarsi di lumi e di lune
attorno ai tavoli dei caffè.

*** Continua a leggere→

Grande spreco di energie. Il lavoro
mi mandò all’aria i piani. Decidevo
di morire ogni mattina, l’alba era
un coltello, io sapevo di penne
strappate, e sangue di sacrificio. Continua a leggere→

Sul gorgo violento della psiche
dove nacquero le religioni
dove il borghese recita il suo gelo e il povero il suo stupro
si affacciano gli animali.

La possibilità totemica suona forte
i mali e la morte cauterizzati
nelle pupille a fessura preverbali
nei morsi insalivati di veleno.

Anche loro come noi sono nati
in pura vita solo amore, terrore e sonno
le maschere di pelo stupefacente
la loro dolce ferocia di tutto e niente.

Ormai si sa che io sto all’alba in cucina
ragazza vecchia che si attacca al caffè:
né sentimenti né pensieri per me
solo poesia solitaria umana e sciamana.

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L’arte è violenza, i gusti sono gusti
e colori freddi, i primari della vita, della morte
fienile sparso di amara pioggia,
laboratorio di immagini, crudo a sangue
di vita a ferita, abrasa, e atmosfere caotiche. Continua a leggere→

di Flavio Tannozzini

Caddero nell’aria morti, senza volo,
i figli dell’arcobaleno, senza luce,
caddero con lamento senza voce,
i petali nel vuoto: la terra brucia.

La regina, la bella primavera,
intrecció tra i suoi capelli azzurri
mille seprenti freddi
e da fanciulla si trasformó in chimera Continua a leggere→

TI SALUTO ANCHE DAL MARE

O sangue o sale, la caravella lascia
la baia, si diparte così verso le Indie
il rimorchiatore draga il fondo la riva
passa il triangolo bianco di una vela Continua a leggere→

Due ciance sul LISTON
mi diceva il Moscon
nel mattino del mondo.
Tutto ancora da fare
ma già tutto versato
del sangue il capitale. Continua a leggere→

Le case di periferia

Nei pomeriggi autunnali privi di sole il Signor Cogito ama visitare i quartieri sporchi della periferia. Non esiste – dice – fonte più pura di malinconia.

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Ospite che verrai

Ospite che verrai
non rubare quel volto,
la polvere del vento
non spostarla lontano –
quando sarò sospesa nel silenzio
e i fiori alla finestra
vivranno d’altro sogno. Continua a leggere→

Sua biografia (2003-2007)

[in exitu Israel de Aegypto, domus Iacob

de populo barbaro]

1

il meglio si è trovato liberando. Allo

stato

più alto le briciole opposte, ad una

compagnia ora spremi il seme

del sesso, dalla sua tensione

con trasporto: e in un battere

d’occhio ha, questo, fatto – e l’uomo

ha oscillato, se non aveva conforto,

oltre al bene, che sente. Continua a leggere→

Mitologie private

Ah questi uomini con le mani grandi come isole!
Questi giganti di pietra
con nidi che trasudano di fragole e di terra.
Sono solidi come le statue.
Gli orbitiamo intorno, colombe di schiuma
che reclamano una coda di fuoco,
la corona, il coltello. Continua a leggere→

Usciti dalle auto, le spalle depresse, malinconici
come sonde lunari, navighiamo per entrare in portinerie.
Entrando pensiamo già al non da farsi.
E’ stata una dura giornata, di geli, di lampade spente
e così abbiamo bisogno di nuotare in una birra, in un biscotto
in un rumore caldo, di lana, di un tappeto. Continua a leggere→

Lo spatriato

Lo hanno portato via
dal luogo della sua lingua.
Lo hanno scaricato male
in una terra straniera.
Ora, non sa dove sia
la sua tribù. È perduto.
Chiede. Brancola. Urla.

Peggio che se fosse muto.
(Giorgio Caproni) Continua a leggere→