fui col sasso a farmi una scampagnata
così per fiorire il latte senza la carne
le piante grasse con gli artigli pieni
ogni punta una rotta da respingere.
fui la pelle della rema
nel pianto di un corallo
lapidario. fui profanata dal
taglio della spada, donna già
nata con il fatto dentro.
ottusa dalla perla della luna
le credetti per perdermi devota
al tarlo della nuca che non guardo.
[da L’eremo del foglio, 2008]
1.
siamo annegati
siamo annegati nel pozzo delle parole.
fuori
nel sole
striscia un serpente in un pomeriggio
ancora caldo di settembre.
noi siamo qui
noi due e tutti gli altri
noi due e tutti i vivi
tutti mutilati
nello sguardo e nelle braccia
tutti a calpestare una lingua-palude
una lingua che non piange e non ride
ma che solo mutila e divide. Continua a leggere
La paura di essere felici
è il grande sguardo di Lucifero
portatore di buio.
Per questo scivolano le mie mani
di un sudore antico
quasi di costruzione delle piramidi.
Quasi di cesaricida.
Come se fossi io
ad inseguirmi in questo presente.
Ho scostato la sarcina
del mio dolore
su un piccolo baroccio
d’amore. Questo rumore
non si spezza con gli imbarazzi
degli occhi, son gli schiocchi
dell’estate che già sfugge
a farmi riposare sotto un albero.
Non il silenzio
che ho dimenticato l’altro ieri
scendendo dall’ascensore.
“Quidquid tentabat dicere, versus erat”
“Qualsiasi cosa provassi a dire, mi veniva fuori sotto forma di versi”
(Publio Ovidio Nasone)
1. Ma la poesia è poi così noiosa?
A prima vista, sembrerebbe proprio così…
Sia Hans Magnus Enzensberger che Alfonso Berardinelli ce la mettono tutta per dimostrare in un loro interessante manuale di poesia ad uso di chi non vorrebbe leggerne (gli studenti, delle scuole medie e delle Università, i professori di ogni ordine e grado, le persone che una volta venivano definite “colte” anche perché compravano libri, ecc. ecc.) che la poesia non allieta più l’esistenza a chi la legge. Che noia la poesia. Pronto soccorso per lettori stressati è il titolo italiano di un libro uscito per i tipi di Einaudi nel maggio 2006 (e che così traduce il Lyrik nervt ! dell’originale tedesco pubblicato da Carl Hanser Verlag di Monaco nel 2004). Ben lungi dal voler disincentivare i (probabilmente sempre troppo pochi) lettori di poesia questo volume (tradotto da Enrico Ganni e Alfonso Berardinelli nella prima parte; opera originale di Berardinelli stesso nella seconda) si propone, in realtà, di insegnare loro a scriverne.
102.
impegno di focaccia
per discapito la rotta
questa smodata corsa
di scalini biologici
dati in pasto alle redini
del boia all’aguzzino del palio
in grado di girandola
dolo del vitto il dondolio
del coma. a manciate di marette
il tuo ristagno, il far di marionetta
il rio del sangue la guerra senza
enfasi di fato. tu del cielo
dove sei a far angolo? Continua a leggere
(foto di Francesca Woodman)
*****
al muro di confisca
ho conficcato il muso
per ordire un carico di frutta
sacrilega del buio.
ho messo in ordine un cassetto
con la schiuma del rantolo,
con la disfatta del calendario
nessun tempo per fracassare
coriandoli di maschere.
con l’ultimo pensiero ho fatto addio
la servitù del basto appresso
alla rondine.
[da L’eremo del foglio, 2008]
(Giorgio De Chirico, Melanconia, 1912)
65.
cornucopia del pianto la nuca
bagnata da cave di lacrime
sgomenta aurora non esserle
che caso di nebbia l’ancora.
sul muro del geco il comando
del coma di sapersi
pezzullo di sabbia, bitume.
annessa mansione capire
il muricciolo del logico incanto
il poveretto nell’io che si sfiata
tata di sé senza insegnamento.
Sovrimpressioni
da Verso i palù*
” Sono i luoghi freddi, vergini che
allontanano
la mano dell’uomo” – dice un uomo
triste; eppure egli è assorto, assunto in essi.
Intrecci d’acque e desideri
d’arborescenze pure,
dòmino di misteri
cadenti consecutivamente in se stessi
attirati nel folto del finire
senza fine, senza fine avventure. Continua a leggere
43.
artigli d’ebetudine l’abicì
del quadro. dove formammo
le ruberie del sale, la lentezza
afona del fondale di pozza.
dove le perle gironzolano
nei macelli delle bestie
stigmate da mangiare. già
si mozza la frottola dell’apice
da guardare. impugna di me
la vena antica, pugnalala con
un permesso di lasciapassare
altrove nelle fauci di una leonessa
sazia sapiente in pieno sonno breccia. Continua a leggere
*
Non si vede pressoché niente da qui. Si scorge solo il fianco di una collina che scende, e un grandissimo abete dalla chioma regolare. E il tetto di un edificio a una sola falda che d’inverno, le volte che nevica, sembra volere come una slavina venirsene giù. E poi c’è un altro abete, ma questo qui ha le fronde che vanno a casaccio. Continua a leggere
21.Risveglio
Troppo calda l’acqua stamattina
mi svapora nei pensieri secchi
di domande all’amo che mi pasce. Continua a leggere
Plettro di compieta
2008-
1.
stagioni al pane
critica e memoria
dove la casa in estro di giostrina
secca le stanze che si stanno atee.
in meno di un marsupio
il nodo della corsa
per rivedere il sasso
che mi portò sott’acqua
dalla canoa più sciatta
alla novellina tanica di fuoco. Continua a leggere
Di queste residenze invernali
non c’è più niente, solo un minuscolo
battito di muscolo
e una mosca che appiccica
le sue ali sporche sui vetri
appannati.
Poi l’ombra immensa
di aerei che rinsecchiano paure.
E il proverbio:
cani lunghi e bianchi
accavallano zampe,
sono magri come le saggezze
fragili e ammuffite
di questo tempo.
L’ ora opportuna, Canti del cerchio ermetico, Il Filo editore
Introduzione
di Giuseppe Conte
Che cosa è la poesia? Quale definizione cauta, dubitante ma non meno necessaria possiamo cercarne? Ogni vero libro di poesia contiene una definizione dellapoesia stessa, implicita o esplicita che sia. È percorso intellettuale, coscienza critica,travaglio etico. È viaggio nei territori nudi della mente oltre che attraverso i motidel cuore. Pasquale Indulgenza, in questo suo L’ora opportuna, che porta un sottotitolo molto significativo come Canti del cerchio ermetico, non si sottraea questa aurea regola. Continua a leggere
di Fabio Franzin
in memoria di T. C. (dandole del Lei, come ho sempre fatto)
(Nel dialetto Veneto-Trevigiano dell’Opitergino-Mottense)
Chel gaso
Chel gaso de fil bianco pontà
a far misura te ‘na balzana
de braghe scure, in fresco
de lana, braghe da sposo…
Chel gaso che no’ se savéa
nianca se ‘a ‘vesse fat ora
de cùser, cara, che se ‘ven
incòrt sol che ‘sta sera, a ‘na
Sono preso di assalto
roba di sirene e rostri
“Non occupartene,
è come se non fosse niente”.
Un telefono sospetto squilla.
“Intende di donne e mobili,
poi anche ombrelli”.
Ragazze con gli occhi di luce.
“Devo parlare dell’acconciatura dei loro capelli,
lasciami studiare”.
Persone che non mi conoscono
indovinano la mia faccia.
“Ma senza certezze,
ogni tanto quasi per svago”.
Leggende familiari di poco conto.
“Nessuno crede più a certe storie”.
Perché rosa? – chiese.
Perché è il colore dell’amore.
Ma non dicevano il nome della cosa.
E mute scelsero il luogo e la distanza
perché vivesse
e d’attesa l’avvolsero,
imprigionate dalla stessa carezza
e nude anch’esse. Continua a leggere
la ronda del numero zero
nel sonno finalmente l’ora vuota
la somma indagine della daga
devota alla sfinge di non nascita.
dove ti avventi ignudo è solo un fosso
sommato alle ronde delle mani
che smossero le terre per il crollo
perfezione della macina più forte
avvento dello zero il nome vero.
[da Plettro di compieta, 2008]
(immagine di Francis Bacon)
Vicino Celan
Prima di tutto mi chiedo se Marina Pizzi provi interesse per la propria poesia, almeno quanto Francis Bacon abbia amato i propri quadri. Penso che entrambi si siano, in certo momenti della loro vita, riempiti d’amore e di forza barbara per scrivere poesie e dipingere quadri. Continua a leggere
