A che serve pregare? A fare luce. Più preghi, più l’ombra regredisce, più afferri l’esistenza. Chi prega per dovere, si priva dell’eterna sorpresa della vita.
Pregare
2 Repliche
Archivi autore: fabrizio centofanti
Matematica
Vederti
Lirico terapia. Federico Garcia Lorca.
Questo è il prologo
Vorrei lasciare in questo libro
tutto il mio cuore.
Questo libro che ha visto
con me i paesaggi
e vissuto ore sante.
Che pena quei libri
che ci riempiono le mani
di rose e di stelle
e lentamente passano!
Che tristezza profonda
lasciare i pannelli
di pene e dolori
che un cuore porta! Continua a leggere
Lui che sa
La svolta
Per sempre
Lirico terapia. Salvatore Quasimodo
Forse il cuore
Sprofonderà l’odore acre dei tigli
Nella notte di pioggia. Sarà vano
Il tempo della gioia, la sua furia,
quel suo morso di fulmine che schianta.
Rimane appena aperta l’indolenza,
il ricordo di un gesto, d’una sillaba,
ma come d’un volo lento d’uccelli
fra vapori di nebbia. E ancora attendi,
non so che cosa, mia sperduta; forse
un’ora che decida, che richiami
il principio o la fine: uguale sorte,
ormai. Qui nero il fumo degli incendi
secca ancora la gola. Se lo puoi,
dimentica quel sapore di zolfo
e la paura. Le parole ci stancano,
risalgono da un’acqua lapidata;
forse il cuore ci resta, forse il cuore.
Non è questa la vocazione della poesia? Una parola che resta, dopo l’ennesimo fallimento, dopo ogni sconfitta.
In viaggio
Luigi Maria Corsanico legge Osip Mandel’štam
L’asino
Raffaela Fazio, Mio padre
Le forze
Lirico terapia. Nazim Hikmet
Prima che bruci Parigi
Finché ancora tempo,mio amore
e prima che bruci Parigi
finché ancora tempo, mio amore
finché il mio cuore è sul suo ramo
vorrei una notte di maggio
una di queste notti
sul lungosenna Voltaire
baciarti sulla bocca
e andando poi a Notre-Dame
contempleremmo il suo rosone
e a un tratto serrandoti a me
di gioia paura stupore
piangeresti silenziosamente
e le stelle piangerebbero
mischiate alla pioggia fine.
Finché ancora tempo, mio amore
e prima che bruci Parigi
finché ancora tempo, mio amore
finché il mio cuore è sul suo ramo
in questa notte di maggio sul lungosenna
sotto i salici, mia rosa, con te
sotto i salici piangenti molli di pioggia
ti direi due parole le più ripetute a Parigi
le più ripetute, le più sincere
scoppierei di felicità
fischietterei una canzone
e crederemmo negli uomini.
In alto, le case di pietra
senza incavi né gobbe
appiccicate
coi loro muri al chiar di luna
e le loro finestre diritte che dormono in piedi
e sulla riva di fronte il Louvre
illuminato dai proiettori
illuminato da noi due
il nostro splendido palazzo
di cristallo.
Finché ancora tempo, mio amore
e prima che bruci Parigi
finché ancora tempo, mio amore
finché il mio cuore è sul suo ramo
in questa notte di maggio, lungo la Senna, nei depositi
ci siederemmo sui barili rossi
di fronte al fiume scuro nella notte
per salutare la chiatta dalla cabina gialla che passa
– verso il Belgio o verso l’Olanda? –
davanti alla cabina una donna
con un grembiule bianco
sorride dolcemente.
Finché ancora tempo, mio amore
e prima che bruci Parigi
finché ancora tempo, mio amore.
È possibile essere, nello stesso tempo, semplici e profondi? In queste immagini di Hikmet sembra non esserci nulla di complesso: perché, allora, l’esito è così palesemente suggestivo? Qual è il segreto dei versi, di tutti i versi che riescono a risuonare nella nostra anima, a toccare le corde del cuore?
Il primo passo
Giù la maschera, di Giorgio Stella
Giù la maschera che é già caduta
tra l’ostello e l’aborto del censimento suo –
alle volte regalava un sorriso
altre elemosinava un fiore, un nome,
un fiore sul nome –
quanta aria pura passa dalle parti della croce
avvitata alla luce che la previene da dove viene –
la maschera é caduta,
sarebbe azzardato dire come dare un tozzo di pane a un cane
e invece il canile si apre e il forno é mozzo
quasi fosse vietato parlare in un medesimo teatro.
L’onda lunga
Lirico terapia. Conceicao Lima, Frammenti poetici.
Frammenti poetici
Dopo l’ardore della riconquista
non cadde manna sui nostri campi.
E nella dura traversata del deserto
imparammo che la terra promessa era qui.
Ancora e sempre qui.
Due isole indomite da dissodare.
Il cippo da innalzare
con l’insepolta nudità dei nostri pugni.
Emergeremo dal canto
come dal suolo emerge il giovane granturco
e nudi, interi recupereremo
la trasparenza del tempo iniziale.
Puri ritorneremo ad abitare la poesia e la chiarità
perché la parola risorga e il sogno non si perda.
Ricuperare la trasparenza iniziale: chi non ha nel cuore questo sogno?
