In poesia, l’ “io” è sollecitato da più parti: bersagliato da alcuni come spia rossa autoreferenziale, è accolto da altri come passaggio obbligato. All’ “io” tu hai dedicato una poesia, che apre in maniera significativa “La casa dei venti” (Il Vicolo Editore, 2018). Là scrivi: “Non lascia di sé figura né volume, ma un incrocio/ di linee in fuga del paesaggio che lo innerva./ Tante braccia protese a saluto.” L’ “io” di cui parli assomiglia a un territorio aperto, proteso verso l’alterità, non definito da confini, ma attraversato da un reticolo di percorsi. È così? Questo “io” non è in fondo sia il paesaggio che il viaggio stesso?
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Gesù invita Gabrielle ad ascoltare la voce che le parla dentro, e che non s’impone, ma desidera essere cercata. La esorta a leggere e rileggere i messaggi, per essere sempre più in confidenza e in sintonia. Le chiede di amare il silenzio, perché solo così la buona notizia si fa strada, si attua il circolo virtuoso del dare e del ricevere.
Al terzo terno.
[Alla] magistrale corte della rosa dei venti[…]
Io [vivrò] i punti cardinali
Dei [seppelliti] vivi che pregherò –
Onde sepolte nelle conchiglie,
[io] [vivrò] nei [cimiteri] loro,
le foto ormai sbiadite […]
qualche fiore come radice – della felce maschio –
i [cimiteri] nei cantieri dove i manovali
coi caschi blu dell’ONU
ritrovano ossa e le rosicchiano
fino all’anima della vena dei vermi
che strisciano sulle pareti
delle prigioni dei [seppelliti vivi] –
[Vivrò] al cuore del cancro, nel nido
Delle maschere a carne levare fino a quando
La grondaia avrà impiccato l’ultima
Goccia alla prima lacrima.
Gesù dice a Gabrielle di essere come in sala d’attesa: aspetta che lo avviciniamo. E aggiunge: se fosse un poeta, un letterato, non lo avvicineresti con maggior attenzione e maggior cura? Lui è un Dio, il nostro Dio! La esorta a cercarlo, a parlargli, perché è così che si apre la porta a Lui che bussa.
Riflessioni su un percorso spirituale e misericordioso nel tempo della pandemia
Nel nostro tempo difficilmente aumenterà la nostra capacità di elevazione al sublime. Nella maggior parte di noi c’è una continua interazione all’ovvio, alle dinamiche più sconcertanti della banalità (modello imprescindibile del nostro tempo); così, drammaticamente, ognuno di noi all’ombra delle proprie pene è consapevole di questa triste realtà.
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da Requiem
Oh padre padre che conosco ora,
soltanto ora dopo tanta vita,
ti prego parlami, parlami ancora:
io fallita come figlia, fuggita
lontano un giorno, e lontana da allora,
non so niente di te, della tua vita,
niente delle tue gioie e degli affanni,
e ho quarant’anni, padre, quarant’anni!
***
Per otto giorni, otto notti nere,
immobile, schiacciato sulla schiena…
Più giù, ancora più devi cadere,
non ci sono più limiti alla pena…
Tu non potevi più nemmeno bere
e chiedevi come era la mia cena,
quel po’ di vita ancora di doveri
era per noi, per noi i tuoi pensieri.
da Poeti italiani del secondo Novecento, Milano, Mondadori 1996, p. 967.
Dobbiamo imparare le emozioni di Gesù: il Suo portare il peso delle nostre vite, dei nostri peccati. Contemplarlo nella passione, dove è chiaro questo lato d’ombra, sofferente. Imprimere i Suoi tratti come fece la Veronica, e trasmetterli agli altri: così il Suo volto diventerà gioioso. Essere in sintonia con i Suoi sentimenti, vivere di Lui.
-1 – Tutta una vita all’insegna delle luci al neon,
plastiche di tettoie delle pompe, di benzina –
la cataratta al neon come la rapina spastica
della vetrina detta sopra
che ride perché la commessa portava
la minestra ai manichini –
ora per ora anno per anno
con fiocchi di baleno
alla seduta stante
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