Quando vieni
lo fai al mattino
con l’oro in bocca

come gli amanti
nella penombra di un imbrunire

Quando vieni
fallo per me
una forma paradossale d’amore

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*

L’hidalgo è stanco.
Il suo orizzonte è senza fondali,
se pure non erano parvenze quelle architetture,
e il copione già di per sé imprevedibile
non serve al suo futuro di trovarobe. Continua a leggere→

*
Ho perso oggi l’unica cugina
che assomigliava a mia madre.
La rivedrò addormendomi,
quando Lui mi verrà incontro e sorriderà.
Ora penso solo che è andata,
lieve come la terra quando evapora
dentro la luce buona.

*
Sto ai piedi della croce, mi aveva detto
giusto due giorni fa. Non si pensava
che tutto precipitasse così in fretta.
Ma non sappiamo né il giorno né l’ora.
Solo conosco la Sua misericordia,
la Sua infinita tenerezza, l’abbraccio
che riserva a chi è Suo.

*
Andarsene a passi lenti, misurando
la fretta come in un bacio.

*
Ci guarda dall’alto in basso
ma non è mica arrogante.
Chiunque a quell’altezza
avrebbe l’aria un po’ distante.

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 IN LODE DELLA GIRELLA

Lo strato marrone del cioccolato
artificialmente sintetizzato
s’attorciglia a spirale Pan di Spagna.

Non so se il gusto ci guadagna,
non conosco l’identità della sorpresa.
Quando fai la spesa la confezione è chiusa.

E’ una magna infanzia del soggetto
l’arrotolarsi al cuore del sapore,
concepire le ore come un’ansia
che tutto ti distacca dal perfetto.

Un simile prodotto di mercato
mi gira dentro al petto, nel costato.
Non l’ho desiderato il nocciolato
che cosparso di me sempre m’ammanta.

Sono stato confezionato
durante gli anni Ottanta.

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(a Mario Luzi, in memoria)

In pubblico, negli ultimi tempi, leggevi
da fogli ampi quasi come lenzuola
mi è stato detto, ho constatato. Problemi
di vista, probabilmente, ma dalla mente

fra una frase e l’altra, fra una parola
e un inchino delle palpebre, restava
sospeso un silenzio primordiale, puro
come quello della tua arte, degli uccelli

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*
L’anima sversa

L’anima sversa, l’anima
bastione al convitto di un aquilone
di roccia ossidiana. Là la sillaba
alba di nero in braccio allo scontro
di un comignolo campale senza
proprio nessuna fabbrica nessuna
coccola di rimedio.
*
[da Pecca di espianto, 2007-]

Pranziamo alla nostra ora,
il caffè di corsa perché è tardi
si sa che gli appuntamenti non aspettano
e se arrivi secondo hai da perderci,
solo un attimo sulla poltrona
su quei cuscini a tue sembianze,
cinque minuti dici al massimo,
sorseggiando dalla tazzina bollente ancora;
io so come andrà a finire
questa scena vista dal principio,
la mano parte a reggere la fronte
il capo lentamente appassire
infine le palpebre distendersi,
ecco, il torpore ti ha vinto
e non ricordo che abbia perso mai,
perché tu sei rimasto quello che eri,
un bambino amante del suo riposo.

(mio Padre) Continua a leggere→

a Fabrizio

II

Eppure ogni anno voi tornate,
Santi, pel cuore che vi sa distinguere
contro lo sfondo delle vite che cadono
come questa pioggia dirotta, rovesciandosi
sulla terra che avida la beve,
diluvio dall’inizio del mondo alla sua fine,
attraversando oblique il cielo, linea
incolore di lacrime
fino all’erba del loro riposo.
In questo giorno che pei vivi è solo
la vigilia del giorno successivo
(la pietà della carne, la pietà della polvere
e i crisantemi in attesa
d’essere collocati sulle tombe)
voi tornate col vostro passo certo
e luminoso di pianeti
a rischiarar la pioggia delle nostre
esistenze che cadono
dentro la pietà ma fuori della gloria.
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portami il cianuro monastero di ebetudine
il fa al nero rotta io ne muoia
boia di me
meridione dio mignolo
Pollicino nomade di favole
ciancia per dopo per chi mi volle
leggio di gioco coma di amore.

[da Pecca di espianto]

di Fabrizio Centofanti

la polvere e i colpi, michelino.
il padre, ancora, davanti a quella porta lo strisciare
dei serpenti, il terrore di un gruppo di bambini
tra cui io, nel bosco,
l’uscita con riflesso di un paterno
sorriso, ed il silenzio:
ginocchioni spingevo le biglie dei ciclisti
e il disco luglio, col bene che ti voglio
nell’acre odore della stanza buona
cassetti lignei di arcane cioccolate,
Manzetti e il vialetto di Pasteur
i sogni di bambino.
il nulla, ancora,
l’alba: a capo chino.

Poesie di Bartolo Cattafi scelte da Luca Ariano & Franz Krauspenhaar

Me ne vado

Un bel giorno me ne vado
sono stanco e stufo
lascio le stanze
i gradini della scala
briciole e cenere
e tutto il resto avanzato
in pacchi e pacchetti
che qualcun altro aprirà.
Sull’uscio una luce
rade il cielo
lo fa calvo concavo orrendo
mi chiudo nel guscio delle palpebre
cammino e incespico
in un pacco in un braccio teso
in un lamento che dice
Non pestarmi col piede
dammi la mano.

(da La discesa al trono) Continua a leggere→

Cicala là (…) là (…) lucciola
qua la bandiera da onorare in inno,
il tuo ragazzino ti è spirato in tonfo
per canzonatura
di bulli birilli miliziani
con trappole d’ipnosi: il branco al banco.
Matteo nel labirinto del tuo bisbiglio
mantieni là, tua, gentilezza funambolica
spirito per il fuoco di questo cuoco
scempio, Matteo in testa alle grandini
di numeri nudi, indivisibile Angelo
contro toppe contro zeppe e di pena
ogni reo avvenire.

(a Matteo, alla Famiglia di Matteo)

Non chiedetemi se credo.
Per l’amore che porto alla parola
e al mistero non rispondo.
Domandatemi se immagino
Cristo in croce e cosa provo,
se comprendo il dolore della madre
e dei suoi cari mentre muore
e geme invocando il padre.
Ci fossi stato anch’io il giorno
in cui è risorto per abbracciarlo:
magari da lontano, indegno;
e tra coloro a cui riapparve
presso il mare di Tiberiade
all’alba, leggero sulle acque.
Chiedetemi se lo penso vivo
ancora, in nuovi volti e in nuovi gesti
(in)sofferente o imprevedibile
sgattaiolato fuori dai vangeli
e dalle chiese, tra la gente.

gn (inedito)

Dall’imagine tesa
vigilo l’istante
con imminenza di attesa –
e non aspetto nessuno:
nell’ombra accesa
spio il campanello
che impercettibile spande
un polline di suono –
e non aspetto nessuno:
fra quattro mura Continua a leggere→

di Emanuele Kraushaar

La baracca ha fatto crac
rimasta incendiata
ed è meglio cominciare
la nuova giornata in una capanna
e non più attaccato alla vetrata
con il naso a una spanna
a gonfiare le idee e i trascorsi.

L’eternità del grembo stropiccia la posa oscena.
L’ascesa è mancata, l’amore ha il cancro.
La carogna annusa il feto
nel costato intriso
prematuramente orfano.
Elemosinata, scardina la fronte del proibito vacillo
nel corridoio, il lucernario è fievole fulgore. Continua a leggere→