di Emanuele Kraushaar

“Un Dada trip significa niente e poi partire di colpo anche fra un secondo o un secondo prima, tanto siamo sempre in viaggio, e andare senza meta e con tutte le mete possibili”.
Alessandro M., che tutti in paese chiamavano Emme, era sempre stato uno con delle idee particolari. Nel senso che sembrava tirarle fuori da un cappello invisibile che si portava dietro.
“Quando parti?”
“Sono già partito”.
Il rischio di intavolare un dialogo con Emme era quello di ritrovarsi sempre al punto di partenza.
“Emme” gli ho detto un giorno di settembre “portami con te, per favore”.
Non mi ha risposto e quel giorno di settembre che pioveva, ma c’era anche il sole, è stato l’ultima volta che l’ho visto.
Ricordo che è impallidito improvvisamente.
Ogni tanto ho la sensazione di sentirlo vicino a me e quando parlo mi sembra di tirare fuori le sue parole.
“Un Dada trip significa niente e poi…” ho detto un giorno al mio amico Silvio Barresi e in quel momento una strana vertigine si è impossessata di me, perché sapevo dove stavo andando a parare.

un racconto (per l’8 marzo?) di Ezio Tarantino

1

“Piove. Non funziona niente”, disse Michela.
“Come dici?”
Michela chiuse le persiane, sporgendosi. Davide si aggiustò il maglione sulle spalle, davanti al portatile, poggiato sul tavolino di fronte al divano. Le chiese qualcosa da bere. “Di che tipo?”
Il rumore del liquido color del miele, viscoso e grasso, un blop con risacca e bolla d’aria, riempì il salone.
Davide riattizzò il fuoco del camino, inginocchiandosi. Guardò in direzione della moglie. Le chiese: “Vai a dormire?”
Lei rispose: “La senti la pioggia?”
Cadeva forte, a ondate.
“Vai a letto? La pioggia, sì, la sento.”
“Ora ci vado.”
Davide chiuse il portatile: “Avevi ragione.”
“Perché lampeggia quella spia?” domandò Michela.
Davide guardò la spia del ricevitore satellitare che in effetti lampeggiava.
“Non so”, rispose. Sorseggiarono simultaneamente. “Devo prendere il libretto.”
Rimasero lì a guardare. Lei gli si era avvicinata, con le braccia conserte. Guardarono finché la luce rossa non smise di lampeggiare.
“Fine”, disse lei. E aggiunse: “Strano, però.”
La luce andò poi via per circa dieci minuti durante i quali rimasero seduti sul divano davanti al camino acceso, all’inizio in silenzio.

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Quel rubinetto di merda… Siamo proprio sicuri di averlo girato a sinistra e non a destra? Come ogni sera, Giacomo fece dietrofront sui due metri quadrati che dividevano la sua stanza dalla cucina. Per l’ottava volta aveva controllato se davvero aveva spento il gas.
Un vero guaio essere arrivati a otto. Perché secondo la legge inviolabile che regolava il suo tormento, una volta che Giacomo avesse superato la mistica soglia di sette, il rito si sarebbe prolungato fino a ventuno, primo multiplo dispari di sette. Già, perché se sette era il numero che salvava, tre era il numero da salvare, e cioè Giacomo, sua madre e suo padre.
Disturbo ossessivo-compulsivo, lo aveva chiamato il dottore, raccomandando ai genitori di non essere troppo protettivi e di avere pazienza. Se fosse peggiorato, beh, si poteva pensare a una cura, ma per adesso non bisognava preoccuparsi troppo: in fondo si trattava di un adolescente e d erano solo un paio di manie in croce.

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