di Giorgio Stella
[DEDICO a me*]
Rimmel del Lete
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[ – 1 Acque camminate nel deserto –
Spariscono le impronte
Nella polvere del mare
– 2 – Qui giace l’uomo del sogno
Attaccato al filo spinato
Su […] cui TAO-BENETAO –
L’ora ombra
Santa-Luce
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Vocali
A nera, E bianca, I rossa, U verde, O blu: vocali,
Dirò un giorno le vostre origini latenti:
A, nero busto irsuto delle mosche lucenti
Che ronzano vicino a fetori crudeli,
Golfi bui; E, candori di vapori e di tende,
Lance di fieri ghiacciai, bianchi re, brividi d’umbelle;
I, sangue e sputi, porpore, riso di labbra belle
Nella collera o nelle ebbrezze penitenti;
U, fremiti divini di verdi mari, cicli,
Pace di bestie al pascolo, pace di quelle rughe
Che imprime alchìmia all’ampia fronte dello studioso;
O, la Superba Tromba piena di strani stridi,
Silenzi visitati dagli Angeli e dai Mondi:
O l’Omega, violetto raggio di quei Suoi Occhi!
[da Arthur Rimbaud, Il sublime visionario, Milano, Corriere della sera, 2012, p. 39.]
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“…anche voi conoscete la vita del forestiero, perché siete stati forestieri in terra d’Egitto” (Es 23,9).
Nella fatica
il riscatto, la luce
del nascere che si ripete.
Io ti prometto
che godrai
del frutto del tuo sudore.
Ma ancora più se saprai
vedere il vuoto
che ti sazia, il compenso
nello spazio
da cui liberi la mano.
Non mieterai fino ai margini
del campo. Sarà dolce
la tua gloria
come acino
caduto non raccolto
lasciato al forestiero.
***
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Gesù ci insegue, vorrebbe essere presente ogni momento: nei nostri pensieri, nei nostri sacrifici quotidiani, nell’offerta di noi stessi che significa apertura confidente, fiducia senza limiti. Questo è il rapporto fra il Creatore e la creatura, tra il Dio Trinità e i figliolini che umilmente lo abbracciano, con gioia.
di Riccardo Ferrazzi
Franz Krauspenhaar torna in libreria e sul luogo del delitto. La sua antica passione per il “noir”, che già aveva prodotto “Cattivo sangue”, il suo terzo romanzo, risorge per ispirargli questo riuscito mix di classicismo e novità.
Nei dialoghi che il protagonista, l’investigatore privato Guido Cravat, intesse con se stesso ho ritrovato la disincantata tristezza di Raven, il killer che Graham Greene ha raccontato in “Una pistola in vendita”. Cravat ha lasciato la Polizia perché, schifato dalle abitudini dei suoi colleghi, ha deciso di far soldi come libero professionista. Onestamente, così pensava. Ma la realtà lo farà ricredere.
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Gesù raccomanda a Gabrielle di pensare spesso al cielo. Ciò che c’è di più bello, in questa terra, non può paragonarsi a quello che ci aspetta di là. E Lui è felice al pensiero di donarci una felicità pagata a caro prezzo. Ma è come se fossimo noi a offrirgliela, tanto la nostra gioia fa la Sua gioia.
di Rosa Salvia
Per l’alleanza primigenia di ritmo e pulsazione vitale (codificata da una forte impostazione psicoanalitica), la poesia è per Andrea Galgano naturale impulso umano. Prestare attenzione alle immagini per le immagini, per dirla con Bachelard, al fatto che l’immagine trae il proprio senso unicamente da se stessa è il filo rosso di tale poetica. L’immagine come un guizzo del linguaggio che non ha una storia, ma si brucia interamente nel presente in cui essa appare con la staticità ieratica della fotografia.
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di Giorgio Stella
[A GIUSEPPE PICCOLI
SI DEDICA QUESTA MEMORIA, QUESTA
FLESSIONE DI MENTE]
[- 1 – Dalla ginestra sale la conca d’avorio verso il mare
D’ottone delle conchiglie avare di suono, di suono loro –
La ringhiera è stata saldata dalla massa proletaria
Che ha la chiave e ci si chiude dentro –
Porta avanti il monte che non incontra
Il sasso, il ladro del cuore che smette lo stesso girotondo
Mentre quando uno moriva l’altro era in vita
– 2 – Dalla palude il cielo ha una fessura di vetro lunga
Quanto la sfida reciproca nella postura della durata muta –
L’inchino è breve si soffoca la lontananza
Proprio quando il sangue cattivo era quello buono –
Dormendo su una panchina ricordo,
senza soldi vino sigarette donne ma le foglie
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È il libro della musica quello di Sergio Spezzano – in versione monastica padre Elia, con una sorta di duplice profezia di passione e silenzio, secondo il carisma del profeta di Tishbe. Una musica che arriva dove non arriva il cuore, non per mancanza di coraggio, ma per una sorta di – ancora monastica – umiltà. È una porta del cuore che si deve aprire, per vedere le rose di lorchiana memoria, anch’esse segno di sentimenti così radicati da sbocciare.
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Abbiamo bisogno di una guida. Non di schemi, di mappe concettuali, di criteri. Sì, certo, tutto può servire. Ma abbiamo bisogno, soprattutto, di Qualcuno a cui chiedere: cosa vuoi che io faccia? Cosa vuoi che dica? Qualcuno che ispiri ogni momento della nostra giornata e che ci porti là, dove è la meta. Che ci porti a Sé, la Meta.
(623)
Era tardi per l’uomo,
Ma ancora presto per Dio,
Il creato impotente ad aiutarci,
Ma la preghiera ci restava al fianco.
Com’è perfetto il cielo
Quando non si può avere questa terra:
Come appare ospitale allora il volto
Del nostro antico vicino, di Dio!
Emily Dickinson, Poesie, Milano, Fabbri Editori, 1997, p. 201.
A forza di portare la propria croce, è lei che ci porta. Sono parole del Cristo alla Bossis. La sofferenza non è la peste da evitare, come spesso insegnano. Il dolore accettato ha una forza che ignoriamo, se vissuto per amore. Per l’amore che è Cristo. Allora, finalmente, si apre una porta: usciamo, e cominciamo a vivere.
Il Cristo dice alla Bossis: cerca la Mia gloria nella tua vita, e morirai per la Mia gloria. Glorificarlo quaggiù è anticipare il cielo. Le raccomanda di unirsi ai santi per esaltarlo, alle anime del purgatorio per purificarsi, e ai santi della terra per combattere e salire. Le ricorda che siamo i soldati di Dio, la Sua milizia, la Chiesa militante. Le anime avanzino verso il cielo in battaglioni schierati.
