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L’anima sversa

L’anima sversa, l’anima
bastione al convitto di un aquilone
di roccia ossidiana. Là la sillaba
alba di nero in braccio allo scontro
di un comignolo campale senza
proprio nessuna fabbrica nessuna
coccola di rimedio.
*
[da Pecca di espianto, 2007-]

Pranziamo alla nostra ora,
il caffè di corsa perché è tardi
si sa che gli appuntamenti non aspettano
e se arrivi secondo hai da perderci,
solo un attimo sulla poltrona
su quei cuscini a tue sembianze,
cinque minuti dici al massimo,
sorseggiando dalla tazzina bollente ancora;
io so come andrà a finire
questa scena vista dal principio,
la mano parte a reggere la fronte
il capo lentamente appassire
infine le palpebre distendersi,
ecco, il torpore ti ha vinto
e non ricordo che abbia perso mai,
perché tu sei rimasto quello che eri,
un bambino amante del suo riposo.

(mio Padre) Continua a leggere→

a Fabrizio

II

Eppure ogni anno voi tornate,
Santi, pel cuore che vi sa distinguere
contro lo sfondo delle vite che cadono
come questa pioggia dirotta, rovesciandosi
sulla terra che avida la beve,
diluvio dall’inizio del mondo alla sua fine,
attraversando oblique il cielo, linea
incolore di lacrime
fino all’erba del loro riposo.
In questo giorno che pei vivi è solo
la vigilia del giorno successivo
(la pietà della carne, la pietà della polvere
e i crisantemi in attesa
d’essere collocati sulle tombe)
voi tornate col vostro passo certo
e luminoso di pianeti
a rischiarar la pioggia delle nostre
esistenze che cadono
dentro la pietà ma fuori della gloria.
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portami il cianuro monastero di ebetudine
il fa al nero rotta io ne muoia
boia di me
meridione dio mignolo
Pollicino nomade di favole
ciancia per dopo per chi mi volle
leggio di gioco coma di amore.

[da Pecca di espianto]

di Fabrizio Centofanti

la polvere e i colpi, michelino.
il padre, ancora, davanti a quella porta lo strisciare
dei serpenti, il terrore di un gruppo di bambini
tra cui io, nel bosco,
l’uscita con riflesso di un paterno
sorriso, ed il silenzio:
ginocchioni spingevo le biglie dei ciclisti
e il disco luglio, col bene che ti voglio
nell’acre odore della stanza buona
cassetti lignei di arcane cioccolate,
Manzetti e il vialetto di Pasteur
i sogni di bambino.
il nulla, ancora,
l’alba: a capo chino.

Poesie di Bartolo Cattafi scelte da Luca Ariano & Franz Krauspenhaar

Me ne vado

Un bel giorno me ne vado
sono stanco e stufo
lascio le stanze
i gradini della scala
briciole e cenere
e tutto il resto avanzato
in pacchi e pacchetti
che qualcun altro aprirà.
Sull’uscio una luce
rade il cielo
lo fa calvo concavo orrendo
mi chiudo nel guscio delle palpebre
cammino e incespico
in un pacco in un braccio teso
in un lamento che dice
Non pestarmi col piede
dammi la mano.

(da La discesa al trono) Continua a leggere→

Cicala là (…) là (…) lucciola
qua la bandiera da onorare in inno,
il tuo ragazzino ti è spirato in tonfo
per canzonatura
di bulli birilli miliziani
con trappole d’ipnosi: il branco al banco.
Matteo nel labirinto del tuo bisbiglio
mantieni là, tua, gentilezza funambolica
spirito per il fuoco di questo cuoco
scempio, Matteo in testa alle grandini
di numeri nudi, indivisibile Angelo
contro toppe contro zeppe e di pena
ogni reo avvenire.

(a Matteo, alla Famiglia di Matteo)

Non chiedetemi se credo.
Per l’amore che porto alla parola
e al mistero non rispondo.
Domandatemi se immagino
Cristo in croce e cosa provo,
se comprendo il dolore della madre
e dei suoi cari mentre muore
e geme invocando il padre.
Ci fossi stato anch’io il giorno
in cui è risorto per abbracciarlo:
magari da lontano, indegno;
e tra coloro a cui riapparve
presso il mare di Tiberiade
all’alba, leggero sulle acque.
Chiedetemi se lo penso vivo
ancora, in nuovi volti e in nuovi gesti
(in)sofferente o imprevedibile
sgattaiolato fuori dai vangeli
e dalle chiese, tra la gente.

gn (inedito)

Dall’imagine tesa
vigilo l’istante
con imminenza di attesa –
e non aspetto nessuno:
nell’ombra accesa
spio il campanello
che impercettibile spande
un polline di suono –
e non aspetto nessuno:
fra quattro mura Continua a leggere→