Di Fabrizio Corselli

Stinte nel sangue
identità perdute
come fantasmi
errabondi in Abissi
di aghi e coltre di spine. Continua a leggere→

1.
indagine di pianura bravura di soccorso
scantinato che accelera la fionda
per scompigliare aureole e rimorsi
verso lo steccato delle primule
nei soqquadri il parvente in forza d’anima.
2. Continua a leggere→

Sotto torchio

Fatti sotto.
Ho voglia di lottare.

Ho il cuore morto, e la mia lingua
Raspa sotto il torchio
Unto d’olive.
                      Le tue impennate
Di vento fanno il resto
Per umiliare questo poveruomo.
                                                        Non so parlare
Dolce perciò. So gracchiare
Come una vecchia baldracca che prega. Continua a leggere→

Primavera, amore, poesia.
Cosa può esserci di più banale?
O di più sublime?
E quanto è bello trovare in uno dei libri che vengono ritenuti sacri un passo che racchiude da secoli l’essenza di tutto ciò?
Gli ebrei leggono questo brano celebrando la loro Pasqua, noi lo usiamo nella liturgia del matrimonio.
Ma più spesso questo libro (il Cantico dei Cantici) viene schivato perché troppo naturale, troppo amorevole, forse troppo erotico.
Eppure viene considerato l’essenza della scrittura sacra, paragonato al sancta sanctorum del tempio di Gerusalemme.
Perché il nucleo dell’uomo è l’amore profondo, così forte (più forte della morte, dicono i versi del Cantico) da imbarazzarci se lo percepiamo.
Ma non qui. Continua a leggere→

di Massimo Sannelli

Questa è la poesia di Porta che amo di più: non è difficile capire *perché*. L’andatura non è né tradizionale né sperimentale; né avanguardia focosa né tradizione disossata; né “scrittura”, che è un termine un po’ filosofico un po’ sensibile un po’ generico. Diciamo – *liberamente* diciamo – che è una rosa. E diciamo – come scrive Luce Irigaray in *Sessi e genealogie* – che “nessuna teleologia comanda lo sbocciare dei petali”. Questa rosa è anche una “lettera” non artificiale, a sé e al mondo, come l’opus di Emily Dickinson [le lettere di Emily non sono poesia? *sono*]. Così un uomo fioriva nel “largo esperimento”, che Rosemary conserva.

Qui

di Antonio Sparzani

Studio (settembre 2005)

Luce calda
sui dorsi dei libri,
tasselli delle pitture
dell’anima,
acquerelli
da accarezzare con dita
ruvide
lontani rimorsi disvanenti,
elementi
tanto
(… …)
immaginati.
Continua a leggere→

io sono il più figo, il più tremendo
con tutte le ragazze sono come
il rocky roberts, con manetti di passion,
e io spakko tutto, e io rockabilly,
io vinco io slargo io svello,
io sono il più figo der bigonzo
er cecio alto, il fungo atomico
il forzaotto, il poeta salvifico
il crepapadrone! tutto va bene
il figo dei fighi, il super dei supra,
io sono l’alighiero ed il noschese
il frizzi e il lazzi, il bibendum sbronzi,
il kleenex raro, il bombanonbomba Continua a leggere→

di Francesco Forlani

Avevano ragione loro – ci dicevano

E non poteva darsi diverso il turbamento

Della serena oasi, radura, l’acqua, il pozzo

Abitato da castelli con la luna, dal secchio

Avevano ragione loro- se ricordi- Continua a leggere→

di Emanuele Kraushaar

Avrei voluto essere a Creta
sotto Minosse, ma suo consigliere.
L’altra sera sul divano con i miei
per più volte a parlare di cose invisibili.
Con il mio cane a pascolare pecore
in Scozia o anche più a nord.
A Torino da mia nonna quando era viva.
Ridarle i fiori del cimitero come fiori vivi
a lei viva. Per la tavola magari
e invitare tutti quelli di là
e quelli di qua.
Avrei voluto essere sul monte
che sorge sul lago. Chiuso nel bosco,
nascosto come un ragno in un buco.
E cibarmi di bacche. E spaventare
le passeggiate di ignari passeggianti.
Sarei anche altrove. Ma non qui, dove
il presente scritto è già passato.

U rancuri
di Ignazio Buttitta

Chi mi cuntati?
io u pueta fazzu!
C’è aria di timpesta
u sacciu,
a vidu:
u marusu sata i scogghi,
u celu avvampa! Continua a leggere→