di Giorgio Morale
Telefono a mia madre.
“Come stai?”.
“Come vuoi che stia?”.
“Qualcosa va male?”.
“Qualcosa? I denti vanno male, le spalle vanno male, il braccio va male, la testa va male”.
“Non c’è niente che vada bene?”.
“Niente. Ho le artriti, lo stomaco non digerisce, mi cadono i capelli”.
“Sono mali che non guariscono”.
“Lo so, una medicina per me non esiste”. Continua a leggere
Daniele Pegorari, giovane e valente (come si usa dire in simili casi) critico di Bari, mi ha estorto un contributo per la rivista “Incroci”, di cui è animatore (si tratterà del numero 16, dicembre 2007, dedicato a “La nuova critica”, e vi compariranno vari contributi per dar voce, appunto, alle nuove leve – come si usa dire anche in questo caso – della critica letteraria). Egli ha creduto, poveretto, che io fossi ancora in grado di scrivere di critica, invece non sa che ci sono riuscito davvero.
Presentazione di Lucianna Argentino
Chi ha un po’ di confidenza con la Bibbia conosce il famoso incipit “Vanità delle vanità, dice Qoelet, tutto è vanità”. Erri De Luca per l’assonanza della parola ebraica “hevel” con Abele ha voluto tradurre l’ormai consolidato “vanità” (San Girolamo) con “spreco”. Mi sembra, comunque che i due termini abbiano, a loro volta, una certa assonanza, una certa affinità di senso che si insinua anche nel significato e risuona nelle poesie della Ricciardi che nella brevità dei versi, nella loro estrema essenzialità sono un esplorare che non cede a sprechi.
Romano Guardini è un caposaldo a cui sempre più far riferimento. Ne ripropongo – per il mio esordio in “La poesia e lo spirito” – un passaggio per me fondamentale, tratto da “Linguaggio, Poesia, Interpretazione” (Morcelliana, 1971):
Si deve anzitutto osservare che vi è un linguaggio religioso vero e uno falso. Tale linguaggio è vero se, chi parla, lo fa sulla base della propria esperienza, oppure se parla in modo da rendersi compartecipe dell’esperienza di un altro; è falso se chi parla manipola parole religiose per fini sociali, estetici o politici, se – avvalendosi di esse – esprime o suscita sensazioni pseudoreligiose… Continua a leggere
Il canto dei campi è l’ultimo progetto editoriale curato dall’Associazione per la Poesia Il Ponte del Sale di Rovigo.
Un intento ambizioso, quello di riportare ad ennesima vita le Georgiche di Virgilio, qui riproposte nel loro Libro Primo grazie all’illuminata traduzione di Gianfranco Maretti Tregiardini, sensibile nel traslare l’armonia della composizione originale, tra-ducendo con perizia e dedizione uniche, senza mai tradire il testo a fronte, anzi rinverdendolo di nuova, moltiplicata poesia ad ogni verso. Un’opera preziosa nel contenuto come nella veste grafica, che ne racchiude le gemme come in uno scrigno da riaprire e da sfogliare.
Il canto dei campi
Georgiche Libro Primo
di Publio Virgilio Marone
nella traduzione di Gianfranco Maretti Tregiardini
collana Gli alberi capovolti
Il Ponte del Sale, Rovigo, 2006
Due padri avevano due figliole che si ferirono gravemente.
Le piccole perdevano sangue a fiotti e i due padri chiamarono l’autoambulanza, ma i due veicoli, uno per il traffico e l’altro per il temporale, giunsero dopo un’eternità.
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In Itinere – Adriano PADUA
Adriano Padua
(Ragusa, 1978)
*
“poesia è fare spiragli, produrre crepe,
segnare filiture dentro
il sipario, dentro la Parete
Sbarrata”
(Emilio Villa)
*
Siamo di fronte a una scrittura poetica che fa della “necessità” – che si esprime in una urgenza quasi fisica, archetipica della parola, nonostante le tematiche la precipitino in una contemporaneità dolente e notturna – e della “consapevolezza critica”, tanto delle ragioni teoriche quanto delle opzioni stilistiche da cui muove e alle quali approda, la cifra più riconoscibile dell’orizzonte di ricerca in cui concretamente opera. Continua a leggere
di Pasquale Giannino
Toys – Ars Factory Investigation
Nuovi fermenti s-muovono le coscienze della rete, mostro tecnologico guardato da molti ancora con diffidenza, ma ultimo baluardo del libero pensiero. Si discute nei blog – non solo di argomenti effimeri – si ravvivano, talora, bei cenacoli d’altri tempi. E’ importante tutto questo, ti fa sentire meno alienato in una società omologante che svilisce l’uomo. Diverse voci urlano la rabbia, la forte indignazione per la superficialità dilagante, alcuni propongono di uscire dal mondo virtuale e scendere nelle piazze. Altri lo hanno già fatto…
A scrivere ho imparato dagli amici,
ma senza di loro. Tu m’hai insegnato
a amare, ma senza di te. La vita
con il suo dolore m’insegna a vivere,
ma quasi senza vita, e a lavorare,
ma sempre senza lavoro. Allora,
allora io ho imparato a piangere,
ma senza lacrime, a sognare, ma
non vedo in sogno che figure inumane.
Scorre la tastiera
non c’è luce
non c’è stanza
occhieggia la spalla
stramazza il battito
Mimì Mimì Mimì con le mani quanti punti ricami
volteggiando come fai tu
sotto la rete, invincibile sei
Sotto il letto c’è una botola
e lo so che c’è .
Mimì Mimì Mimì con le mani tiri come uragani
di avversari tu non ne hai più
quanta fatica arrivare lassù
Sotto il letto c’è una botola
e lo so che c’è l’eroe scomodo
che sonnecchia
attorcigliato agli alberi.
Victor Jara, 1932-1973, è stato uno dei massimi cantautori latinoamericani. Vicino a Salvador Allende, venne torturato e ucciso allo stadio di Santiago del Cile nel settembre del 1973, durante il golpe militare di Pinochet. Propongo qui di seguito le sue ultime parole, i versi per una canzone senza musica, i suoi ultimi versi dallo stadio infernale, composti prima di essere fatto a pezzi dai militari. FK.
“La vita esige che traiamo forza dalle nostre debolezze”
Annemarie Schwarzenbach
I versi di Valentina Calista, neolaurenda in lettere moderne a breve all’università della Tuscia, con una tesi su Alda Merini, posseggono rifinita e matura eleganza in evoluzione com-plessa tra buio e luce in fitte maglie e con proprietà linguistica mai ridondante; una metronimia poetica flessuosamente dolente senza tentativi di macrocristallizzarsi, ma variante con il confliggersi continuo proprio dell’intimo umano.
Molto gentilmente, Giselda Pontesilli mi ha inviato copia di un suo articolo, apparso in “Capoverso” n. 10, luglio-dicembre 2005, in cui si fa riferimento a un mio intervento critico. L’articolo ha come oggetto l’esperienza della rivista romana “Braci”, di cui propone un consuntivo personale. Ve lo sottopongo perché mi sembra interessante per diversi motivi che acquistano rilevanza generale, anche al di là dell’oggetto specifico. In particolare, mi piacerebbe conoscere la vostra opinione su questi punti:
Posto qui una poesia in ricordo di Paolo Bertolani scomparso domenica 18 febbraio all’età di settantacinque anni dopo una lunga malattia.
(era la guerra, bussavano)
lo fermeremo
sul bagnasciuga il nemico giurato,
l’altro da sé – sia esso turco o suddito
della Perfida Albione – laggiù sulla battigia
il male da annientare, onde salvare i figli
la razza, il focolare insidiato…
Era la guerra, bussavano
ai confini non i nemici ma una lunga fame
giorni bestiali la carne cristiana macellata
lungo gli argini, ai piedi di un muro – ed era
l’aria tutta piena di gridi
e si diceva rivolti alla radio: tempo di guerra
più bugie che terra
Tratta da: “Piccolo cabottaggio”, Contatto Edizioni, 2004.
Non per sognare l’anima di un falco
o per vivere l’attimo del fuoco
che nella notte seguace ti sprofonda
o consumato ti abbandona esanime
là dove l’acqua in gorghi più profonda
attira a sé te, nel suo nerume
ma per soffrire strade senza lume
ti sono date e ansia senza fine
e un desiderio che non placa il canto
di veraci sirene lungo il fiume.
Varchi del rosso
di Rita R. Florit
Nel maggio arioso avrei pensato
un cielo allontanato dal biancore
surfactante, in interiore celeste tessuto,
in cerca di una quieta via di bruchi,
di insett’assalto ai pollini dorati,
d’onnipresente cinguettar dell’aria
in disperati morsi al cuore delle attese.
Nel centro avviluppante della luce
è il senso vellutato delle rose muscose e
variamente inclini a spudorata offerta
ai varchi più funamboli del rosso;
fiammanti più che roghi circoscritti,
esili nel levarsi fil di fumo
d’antichi cori funebri e cinerei…
A voi uomini piace
solo una donna morta.
Le due ali che avrà
una larva cresciuta
nel bozzolo di seta
vi spaventano ancora.
Se un’anima si alza
da questo sonno, spiace.
*
da “Scorie contemporanee – Antologia dei poeti de La Gru”, 2007.
DANIELE DE ANGELIS (1981)
Neon
Su una sedia a rotelle s’è messo a dormire;
il braccio puntato con forza alla barella
gli regge la testa (senz’ombra il pavimento).
La porta scorrevole di legno chiaro, enorme
quadrato, dispone a compulsare targhe
alle braccia conserte sul petto, al passeggio
decerebrato, come muscione sul vino.
Claude Monet – Madame Monet e suo figlio – olio su tela – 1875
Viviamo in un’epoca allo stesso tempo affascinante e terribile. Affascinante perché mai come adesso il futuro della Terra è nelle nostre mani, infatti quello che avrà luogo domani dipenderà in buona parte da ciò che la comunità umana farà o non farà oggi; terribile perché la nostra generazione è la prima, da quando la specie umana è comparsa su questo pianeta, ad avere il potere di distruggere, in poco tempo, tutto quello che ci proviene dal passato, compromettendo irrimediabilmente quello che potrebbe esistere nel futuro. Del resto l’Homo Sapiens (Sapiens) ha interagito con il mondo naturale sin da quando si è formato (o, meglio, fin da quando si è venuto a definire), originariamente ‘modellandosi’ ad esso poi, con il passare del tempo, e con l’evolversi delle proprie risorse culturali, ha incredibilmente ampliato (ahinoi) le capacità di modificazione dell’ambiente.
IN THE MORNING YOU ALWAYS COME BACK
Lo spiraglio dell’alba
respira con la tua bocca
in fondo alle vie vuote.
Luce grigia i tuoi occhi,
dolci gocce dell’alba
sulle colline scure.
Il tuo passo e il tuo fiato
come il vento dell’alba
sommergono le case.
La città rabbrividisce,
odorano le pietre –
sei la vita, il risveglio.