di Marco Saya & Franz Krauspenhaar 

La strada era notte pesta un po’ tempestosa, raggi di falò soleggiavano l’asfalto. Nord-sud-est-ovest accoglievano gli occasionali. L’orgasmo dell’assassinio pasteggiato a benzo, spensieratezza del m’ama non m’ama, poesia del tanto è toccato a loro, paraponziponziporo. Il nero si confonde con altro nero, accozzaglia di corpi ai lati, alcuni spiaccicati dalla buckomobile nella sua folle corsa. la tiepida brezza ci bacia le cicatrici. Piercingati a puntino suoniamo a festa. Pronti per il nuovo gioco…

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È amore, un grande amore quello che scoppia. Poi, all’improvviso, qualcuno rivela un particolare, un tassello del mosaico, un segreto a lungo nascosto, e per lei inizia il tormento. L’unica soluzione è sparire, andarsene, dimenticare. Perché?

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I russi ci hanno tagliato il gas.
Mano male che sono stato previdente. A casa mia c’era una stufa a legna.
Ai bei tempi dell’antropologia teorica, ho sempre pensato che togliere a un uomo il fuoco oltre che la terra, è togliergli la libertà di fare. Ci hanno resi dipendenti da chi elargisce il lavoro come una grazia, e da chi apre o chiude il rubinetto dall’altra parte del tubo.
Avevo visto giusto: prima o poi sarebbe successo.
Sono cambiati i tempi e il Bengodi è finito.
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di J.G.

A. lavora alla Clinica della Fertilità del Fairy Well Bros. di Chicago e ha un grande desiderio: diventare madre. Così, non avendo ancora incontrato l’uomo giusto, decide di ricorrere all’inseminazione artificiale. E proprio all’interno della clinica individua il donatore:  l’affascinante dottor B. D. Il destino, però, le riserva delle sorprese.

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di Emanuele Kraushaar

“Di noi tre il più violento era senza dubbio Danilo. Dopotutto era stato lui a bucare la mano di quel tipo con una matita. Raffaello invece era il più sveglio con le ragazze. Ci sapeva fare. Una sera al locale se ne stava abbracciato a due, quando è arrivata una specie di modella. Le ha cacciate e si è fatto avanti con lei.

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di Marco Saya & Franz Krauspenhaar

“L’ho trovato prima io”, ora gli spacco la testa. Prendo un’aspirina, no un aulin, mi scoppia la testa, c’è troppa gente, lui è lì in mezzo, la cubista mi strofina la nera bellezza di una pelle sudata, cade un cubetto di ghiaccio, porfido per quel bastardo nascosto. Ora lo vado a prendere. Il dj Tony spara luci come paillettes variopinte. Sono cieco. Siamo ciechi.

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La gente passa frettolosa fra il tapis roulant e la porta automatica. I carrelli pieni, i bambini col palloncino accartocciato in forme varie, appena usciti da una qualunque festicciola chiassosa nel chiassosissimo centro delle meraviglie. Coppiette teneramente allacciate, vecchi mano nella mano come un tempo lungo gli argini sotto la luna, famiglie in gita fra vetrine vuote di luci.

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di Emanuele Kraushaar

Che Matteo Rolli fosse un bastardo lo sapeva da tempo. E lo sapevano tutti in paese. Che fosse un duro anche lo sapeva. E da quando lui si era messo con Elisabetta, la figlia del barista, lo temeva.
Perché sapeva che era sempre piaciuta anche a Matteo Rolli.

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di Emanuele Kraushaar

Mio nonno aveva un’energia incredibile. Pochi mesi prima di morire era venuto a trovarci a Roma. Era rimasto una sola settimana. Abbastanza per mettere a soqquadro mezza casa, conoscere una signora sulla settantina (prontamente invitata a cena da noi), farsi mordere dal cane del vicino.
Il giorno della partenza, che arrivammo in ritardo alla stazione, per prendere il treno in tempo saltò sul carrello e mentre si teneva in equilibrio io lo portai alla sua carrozza.
E quella fu anche l’ultima volta che lo vidi, dato che un brutto male se lo portò via quella stessa estate. A parte ieri che rideva riflesso in una pozzanghera, mentre una macchina gli passava sopra e mi schizzava addosso acqua e fango. Ma è proprio dalla sua morte che sono cominciate quelle strane allucinazioni. L’altra sera il mio gatto, che a mala pena miagola, mi ha parlato.
“E’ ora di dormire, spegni quella maledetta televisione!” ha detto, mentre addosso mi calava tutto l’incomprensibile mistero dell’universo.

di Emanuele Kraushaar

Quello prese subito confidenza. Ci aveva messo mezzo secondo a bruciare lo spazio che lo separava dalla mia scrivania, ad appoggiarcisi sopra, a rivolgermi la parola.
“Da quanto lavori qui?”.
Borbottai qualcosa. Erano mesi che non davo confidenza a nessuno, perché era quella la linea che avevo deciso di avere in ambito lavorativo.
“Guadagni bene?”.

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di Barbara Delfino

“É saltato fuori che è stato un omicidio. E che chi lei voleva fosse incolpato ha cercato di togliersi la vita. Ce la farà, la pallottola si è infilata nello spazio tra la calotta cranica e il cervello, ne avrà per parecchio tempo, ma vivrà. L’interessante è il movente, il perché di tutto questo. Lei lo sa?”

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di Barbara Delfino

Cervaro è alla scrivania di Sciaccaluga quando questo entra in ufficio. Le scarpe sul ripiano, lo sguardo accigliato.
Mentre gli parla ogni accento napoletano sparisce, la voce si fa seria, secca. Sciaccaluga annuisce, comprende, inizia a collegare.
“Come intende procedere?”
“Sciaccaluga, ti ho risolto io il caso. Non ho voglia di fare tutto fino in fondo”.
“Vado, allora”.

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di Riccardo De Gennaro

Le visage humain est un force vide, un champ de morte. La vieille revendication révolutionnaire d’une forme qui n’a jamais correspondu à son corps. Dieci anni prima che il protagonista di questo autoritratto nascesse, quarant’anni prima che andasse in giro con quel cappello di paglia alla maniera di Van Gogh e che tutti a Moncalieri lo considerassero pazzo, il poeta Antonin Artaud scriveva che il viso umano è una forza vuota, un campo di morte. Davanti alla macchina fotografica di Georges Pastier, Artaud – che di Van Gogh parlò come di se stesso, un suicidato della società – tentava di dare pienezza alla forza vuota. Quella sera l’uomo che scrive questo autoritratto passò in rassegna tutti i ritratti fotografici di Artaud e tutti gli autoritratti di Van Gogh che riuscì a trovare in libreria, dopodiché tentò di rendere il suo volto la cosa più lontana possibile dal suo corpo.

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di Barbara Delfino

Durante l’ispezione, Cerami trova nel bagno della stanza di Tinca un tovagliolo di una pizzeria. Con ricamato il logo del ristorante Da Vincenzino – Bordighera. É sporco di sangue, è nascosto nel buco della ventola di areazione nella parete della vasca. Lo ha trovato solo perché in un film visto al cinema la settimana prima l’investigatore cercava anche lì, tra le palette sporche di polvere.
Cerami è basso, è salito su uno sgabellino, ha rischiato di cadere. Ma ha trovato quel che Sciaccaluga voleva.

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