di Marina Pizzi
Poeta a grandezza naturale, come dire, senza alcuno sforzo Nicola Ponzio: un appunto di lavagna per i cómpiti di subito, la realtà, per sconfinare, però, ad orizzonte: da una lepre, da un’ombra, da un appunto, appunto: “Negli occhi meridiani/ della lepre/ sognare di parlare/ dell’amore/ con l’astore crudele e silenzioso.”
Cose che mi son piaciute molto. In primis il tono basso, asciutto, prosaico e quotidiano. Cose come:
Duroy questa mattina/ davanti alla sua macchina per scrivere/ batte moduli di vite, di vanità/ al nero profumo del caffè/… Questa sera posato il taccuino e la penna/ tra un pacchetto di Nazionali e una risata/… (da Bel-Ami):
o come:
… Brillano le gote d’un santo/ sul disco di Piero Ciampi:/ fischiettando “Livorno” quando i bar si gonfiano/ e scorrono i titoli di coda d’una commedia/ di Pietrangeli, foglie d’autunno/ tra bianchi camici./ (da Ted)
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o da una delle mie preferite in assoluto:
Un’altra San Martino
la chiusa davvero grandiosa e spiazzante::
I bambini non sentono più il sapore del canto/
delle galline e il brusio d’un orto/
appena innaffiato;/ questo mese sono uscite tre antologie:/
“Ma noi ci siamo?”/
Ecco qual è il vero nostro (e incoffessabile) problema di poeti.
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Come pure quest’altra chiusa:
… “Meno tasse per Totti”/ In quei calici di semafori fradici/ da sorseggiare in un mattino./
(Il gioco dell’oca).
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E soprattutto mai, neanche lontanamente, l’ombra di qualsiasi nefasta enfasi del poetume che assilla le nostre patrie lettere.
Ogni tanto si è fortunati e si ricevono regali senza motivo – che sono i più graditi. Ieri quindi per il mio noncompleanno mia zia mi ha comprato un volume di versi di Bukoswki, che come narratore mi è sempre piaciuto poco, mentre adoro la sua poesia, diretta, asciutta: lo immagino a saltare come una scimmia sul letto di uno squallido motel per afferrare le note dei grandi compositori. Ho aperto il libro a caso, come si fa quando si cerca un responso, un segno del destino ed è apparsa questa: Continua a leggere
Di lui sono rimaste solo le scarpe da ginnastica, slacciate e allineate con cura sull’orlo. E qualche foglio bianco, sotto un sasso. Accanto, la stilografica. Gli occhiali, con la lente sinistra scheggiata in un angolo, un poco più in là.
Nient’altro, dicono.
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I
La tastiera, il DNA
l’agorà dei caratteri.
Bussando sulla testa
sul tronco di piramide del tasto
il carattere affiora
e con altri s’allinea sul video
luminescente clipeo
dell’oscuro disegno che ignora.
La gente passa frettolosa fra il tapis roulant e la porta automatica. I carrelli pieni, i bambini col palloncino accartocciato in forme varie, appena usciti da una qualunque festicciola chiassosa nel chiassosissimo centro delle meraviglie. Coppiette teneramente allacciate, vecchi mano nella mano come un tempo lungo gli argini sotto la luna, famiglie in gita fra vetrine vuote di luci.
Nel blog-rivista “L’Attenzione” ho postato “Quando cavalcavo il ‘77 bolognese – perché si ricordi dopo solo 30anni” http://lattenzione.com/ … e così che mai si dimentichi il nostro recentissimo passato. Grazie per il come potrete intervenire.
Che Matteo Rolli fosse un bastardo lo sapeva da tempo. E lo sapevano tutti in paese. Che fosse un duro anche lo sapeva. E da quando lui si era messo con Elisabetta, la figlia del barista, lo temeva.
Perché sapeva che era sempre piaciuta anche a Matteo Rolli.
Di Franca Alaimo (che ringrazio)
Appare come un incredibile monumento della Parola e alla Parola, non senza allusione anche al concreto peso di due tomi complessivamente estesi per più di cinquecento pagine, l’opera “Scritture scelte dal 1977 al 2003″ Volume I° e II°”, Edizioni del Bradipo 2006, di Gian Ruggero Manzoni, in cui si dà voce al gesto, reale e/o simbolico, del viaggiare cui di fatto obbedisce ogni autentica scrittura poetica, allorquando assuma su di sé tutta la realtà esteriore ed interiore dell’esistenza, trascorrendola con i propri mezzi conoscitivi e formali e segnando sulla propria mappa orientativa le tappe fondamentali del procedere, riconoscibili anche attraverso indicazioni geografiche e temporali.
(Riprendo qui le note introduttive di G.M. per l’uscita dell’ e-book. FK)
di Giovanni Monasteri
Il 3 febbraio di quest’anno (a. d. 2007) si è celebrata una singolare ricorrenza: il cinquantesimo anniversario di Carosello, la più popolare, la più longeva e forse la più amata trasmissione televisiva nella storia della televisione italiana.
Volevo presentare alcuni testi di Sandra Palombo che vive all’isola d’Elba (beata lei) dove è nata, lavora nel Comune di Portoferraio dove si occupa di cultura e turismo, svolge inoltre ricerche storiografiche e, naturalmente, scrive poesie.
Queste righe le ho scritte nel marzo 2004. Mi sembra che possano costituire un contributo al dibattito che prosegue intorno all’ultimo post di Binaghi.
L’Isola che non c’è esiste, è qui fra noi, è l’Italia di oggi, è l’Occidente di oggi. È il luogo dove l’adolescenza non esiste più in senso classico, come passaggio tra l’infanzia e l’età adulta, ma si offre come condizione permanente e intrascendibile. Ovviamente, il luogo in cui avviene la consacrazione di questo fenomeno è la televisione, ove il trionfo dei reality show, che presentano giovani adulti che bamboleggiano, segna l’avvento di una nuova condizione umana, quella del differimento sine die della maturità. Continua a leggere
ma solo poesie ti scrivi? Chi sa
se poesia solo. Io scrivo. Se poi
parli, mi chiedi, allora io vivo.
da “La casa sul porto”
di Marina Pizzi
[quarto espianto]
*
pendio di autunno vienimi di fianco
giuoco del nulla alfabeto santo:
nell’era digitale sono on line i trenini
i ninnoli blasfemi le cipolle che fanno
piangere. genere d’inedia plasma di ben altro
il dispendio al buio la frottola del fatuo
con la primavera auto-fotografa in coda
di estinzione talento e sacco di saccheggio.
*
i bambini cresceranno per farmi piccola
crepitante binario senza fine
Ho visto
la gente della mia età andare via
lungo le strade che non portano mai a niente
cercare il sogno che conduce alla pazzia
nella ricerca di qualcosa che non trovano
nel mondo che hanno già
dentro le notti che dal vino son bagnate
dentro le stanze da pastiglie trasformate
dentro le nuvole di fumo
nel mondo fatto di città
essere contro od ingoiare
la nostra stanca civiltà
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(Da: Zygmunt Bauman, Homo consumens, Erickson 2007)
La società dei consumatori aspira alla gratificazione dei desideri più di qualsiasi altro tipo di società del passato, ma tale gratificazione deve rimanere una promessa. Il desiderio deve rimanere insoddisfatto perché finché il cliente non è soddisfatto sentirà il bisogno di acquistare qualcosa di nuovo e diverso. I «lavoratori tradizionali» del passato, che erano facilmente soddisfatti e non desideravano lavorare più di quel che era necessario per mantenere il loro normale stile di vita, erano una minaccia per la nascente società dei consumi. Allo stesso modo, i «consumatori tradizionali» di oggi, ove fossero immuni dalla seduzione del consumo, sarebbero la fine del mercato, dell’industria e della società dei consumi. Una visione più sobria e realistica della possibilità di soddisfazione dei desideri, unita alla disponibilità sul mercato dei beni veramente necessari a prezzo ragionevole, sono i nemici della società consumistica.
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Signore di ansia e di vita
aborto, del mondo oscuro,
perché richiamando il timore
ti rintani nel nulla profondo
e se trema davanti l’amore
ci sconfigge il momento più duro?
• La grande intelligenza abbraccia, la piccola intelligenza discrimina: la grande parola è luminosa; la piccola parola è prolissa. Quando gli uomini dormono, la loro anima entra nella confusione, quando si svegliano, il loro corpo si mette in movimento. Le associazioni umane generano intrighi e complotti. Nascono così le indecisioni, le falsità, i pregiudizi. Piccole apprensioni generano inerzia e pigrizia. Quando gli uomini entrano in azione, guardano i propri simili come l’arciere prende di mira la propria preda; poi restano immobili, attenti alla loro vittoria come congiurati. Si indeboliscono così ogni giorno, come l’autunno e l’inverno che declinano. Sprofondano senza ritorno nelle loro abitudini, vi soffocano e si degradano con l’età; il loro spirito va verso la morte; niente li aiuta a ritrovare la luce.
Eva Kuhn Amendola a Boine
Florenz, 12 novembre 1911
Und toricht blind ist,wer erdreist im Dunken, / wer Tod u. Leben unterscheiden will. /
J. Baltrusciaitis ( poeta di nazionalità lituana )
Ed é un povero cieco colui che ardisce distinguere la morte dalla vita.
La mia traduzione italiana della stessa poesia. Forse Le piacerà!
Tanti, tanti buoni auguri e saluti affettuosi.
E. A.
di Giorgio Morale
“Voglio dirti una cosa”.
Erin sembra confidare un segreto quando vado a salutarla, appena sveglia.
“Oggi è il tuo compleanno”.
E’ la prima volta che Erin accetta di festeggiare un compleanno non suo. Si rigira la notizia in bocca, alla fine dice:
“C’è una sorpresa per te”. Continua a leggere