Francesco Balsamo,
Ortografia della neve,
incerti editori 2010
Francesco è un poeta davvero toccante, e un artista magnifico…
Il libro in questione – gli incerti editori siamo noi, certi di poter fare un buon lavoro, come un buon sogno da portare su carta-libri – ha una veste (orto)grafica curata personalmente dal poeta, e dentro (e fuori) vi si trovano suoi bellissimi disegni. (Giampaolo De Pietro)
inverno atlantico
i giorni
affiorano
a poco a poco
come timide balene Continua a leggere
Prima che tutto accada
Spengo la sigaretta,
e tu fai lo stesso.
Hai ragione, è strano pensare che io mi trovi qui.
Le mie braccia si spingono
fino alla spalliera della tua poltrona,
e tu guardi la meraviglia
di ciò che non succede neanche oggi.
Ma parliamo d’altro,
e i nostri occhi navigano nei nostri occhi. Continua a leggere
Sulla Via Emilia
Di cancelli serrati, di ciminiere
spente – ma senza viaggiare
troppo lontano: per sentire
il sapore delle zanzare sulla pelle
e il calore umido del riso. Continua a leggere
La caduta di Icaro
I crepuscoli si succedono,
fa freddo
e le case di mattoni crudi in periferia
si riflettono nelle pozzanghere immobili.
La Terra rivoltata.
I crepuscoli si succedono. Continua a leggere
Ieri è morto saramago, e mi è venuta
la parola sarago. Ho pensato a Pozzetto
in un film: diceva a ad Aldo Maccione
questa parola, che significava cazzo.
Lo so che è morto un Nobel che però,
pur non avendone lette che poche
pagine, diceva che il sacro non è sacro. Continua a leggere
Da Corporea,
il corpo nella poesia femminile contemporanea di lingua inglese,
a cura di Loredana Magazzeni, Fiorenza Mormile, Brenda Porster e Anna Maria Robustelli,
Copertina e illustrazioni da opere di Francesca Romana Pinzari
Prefazione Liana Borghi
Le Voci della Luna, Sasso Marconi, 2009.
The Cruellest Season
di Brenda Porster
“April is the cruellest month…”
Only slightly joking,
I said you were
my cruellest season Continua a leggere
Di Nadia Agustoni
Parlando della propria opera Elsa Morante più volte accennò all’importanza di Menzogna e sortilegio, libro della costruzione del mito famigliare e non mancano nella nostra letteratura narrazioni ispirate a genealogie parentali, basti ricordare Natalia Ginzburg e a noi più vicina nel tempo Clara Sereni. China, Edizioni Effigie 2010, romanzo in versi di Maria Pia Quintavalla e ritorno alle madre e al suo mondo, si colloca in questo solco. La narrazione in versi nulla toglie in chiarezza al racconto (sei parti con un prologo), ma evidenzia ancora di più quel bordo di incertezza e assoluto dolore su cui certe vite si muovono. (1)
La morte e la vita, quest’ultima con le parole della tenerezza e con la dimensione della speranza, aprono Ospedale: “ Era questa una zona del tempo/ dove ruspe per l’aria, e macerie/ cadevano per terra come stelle fitte,/ pezzi di realtà volavano cedevano/ senza dolore: mia madre era morta […]”; Continua a leggere
Ti scrivo per bruciare la mia vita
sulla ferita dei tuoi occhi.
Non fermarti alla cenere delle parole.
Vai al cuore, alla fiamma
che le divora.
I
Fai bene a lasciarmi ogni volta
nella bocca il ronzio delle vespe. Continua a leggere
La misura dello stupore
Inesausta la vita ci misura
avvoltolata in risvegli e torpori
sull’orizzonte laconico del male
dentro le parole
del buono disteso sulle mani.
Respira la timida ora dell’alba
con la complessità
di un sole dubbioso
che scalda un poco il petto,
l’abbaiare intermittente del cane
alla campagna addormentata dalla bruma
il sospetto che ci siamo ancora
e ti rivedo e lo posso raccontare
nella confusione degli incontri
nella respirazione srotolata mentre dormi. Continua a leggere
Ebereschen è del 1954, mentre al 1955 risale la stampa di Aprèslude, la raccolta che può essere considerata il testamento di Benn “poeta della tarda modernità” (Luciano Zagari). Ferruccio Masini ha tradotto Aprèslude in una edizione con il testo a fronte (Einaudi 1966). a.m.c
Cespugli di sorbo
Cespugli di sorbo – non del tutto rossi ancora
di quel tono cromatico che assumono e li fa
residuo incandescente, sorbola, autunno e morte.
Cespugli di sorbo – un po’ sbiaditi ancora,
ma, a ben guardar, legati già in un mazzo
ad annunciare a fior di labbra le ore dell’addio
forse mai più, forse quest’ultima volta.
Cespugli di sorbo – quest’anno e negli anni, sempre
In toni opachi prima e poi di rosso
colorati, riempiti, maturati, offerti a Dio –
ma tu, dove hai raggiunto pienezza, colore, maturità? Continua a leggere
Da anni cerco di terminare il mio ultimo libro, che dovrebbe consegnare un’immagine di me finalmente pacificata, se non certo pacifica. Forse non è un caso, ma non riesco a finirlo, continuamente interrotto da voci che non solo pretendono che rappresenti le loro storie e ragioni, ma pure che trovi loro un pubblico.
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Vi segnalo di due libri diversi, ma che daranno inizio a un percorso artistico comune: Nuova letteratura fantasy di Giovanni Agnoloni (ed. Eumeswil) e Virus 71 di Chiara Daino (ed. Aìsara).
Sono in arrivo tre presentazioni di queste opere, che introdurranno quelli che presto diventeranno gli spettacoli teatrali di Daino e Agnoloni, dal titolo Master Desire & Lady Libido (© Chiara Daino & Giovanni Agnoloni, 2010). Continua a leggere
What is said
People say: You will have to bear it.
Don’t they know what passion is like,
Or is it that they are so strong?
As for me, if I don’t see my lover,
grief drowns my heart,
and like a streak of foam in high water
dashed on the rocks
little by little I ebb
and become nothing. Continua a leggere
Per C. (1990)
Un trasalire e via.
Sei scivolata con appena un gemito
e la corrente ti ha portata in grembo.
Io però son rimasto alla tua riva,
non ti ho lasciata, e ti ho chiamata subito:
non eri ancora andata che già io,
per rinsaldare il filo che ci ha uniti
dall’una all’altra nascita,
invocavo il tuo nome, nell’attesa
che sopra l’eco mi tornasse in canto;
o in suo presagio almeno,
come un batter di remi in acqua grigia.
[…]
Continua a leggere
Mi piace la grazia nel dire le cose più sgradevoli
e – mio caro – sappi che l’amore io lo faccio
con eleganza. Quando dico cazzo, è l’eleganza
che parla. “Voglio tanto cazzo“, ti dissi quella
notte al mare, ricordi? Bene, non ricordi
l’eleganza classica della dizione? Io sono
una perfetta donna perbene, di famiglia
perbenissimo. I miei uomini sono stati tutti
perbene, a parte tu, che sei un maleducato. Continua a leggere
(Dalì. Il Cristo di San Juan de La Cruz)
Traduzioni di Cristina Campo
Da La tigre Assenza
San Juan De La Cruz
Salita al Monte Carmelo
Modo per arrivare al tutto
Per arrivare a quello che non sai
devi andare per dove non sai.
Per arrivare a quello che ora non ti piace
devi andare per dove non ti piace.
Per arrivare a quel che non possiedi
devi andare per dove non ti piace.
Per arrivare a quello che non sai
devi andare per dove non sai. Continua a leggere
Be-bop
Prendi le mie labbra e attraversale di sogni
Sotto il parlare fitto collinare deragliato
Non le prendere con posizioni d’ancia
Ma appuntite di trumpet con sordina
Per un magico spelling: says never die.
Sotto il parlare fitto sorrisi buffi e soli
Coccinelle viaggianti ridanciane felici
Cestinate le troppe falle del giorno (un chè)
Di frequente riscontro è il dormire-sogno
Con pellegrinaggi celesti alla Mecca sbagliata
Ubriaca del sole Medina d’incastri sonori
Illuminate coriste all’Apollo di Harlem
Risollevano crepuscoli e li portano freschi
Alla notte del jazz. Continua a leggere
Vago come un pazzo, come Pasolini
per la Tuscolana, io per le serpi dei
miei desideri, per i cuscini, la lingua
fuori e le montagne dei miei avi,
che guardano furenti, rosse di sole
come guardiane degli ultimi cimiteri
di guerra, quando vennero i russi. Continua a leggere
El Pozo salvaje
Por más que aburras esa melodía
monótona y brumosa de la vida diaria,
y que te amansa;
por más lobo sin dientes que te creas;
por más sabiduría y experiencia y paz de espíritu;
por más orden con que hayas decorado las paredes,
por más edad que la edad te haya dado,
por muchas otras vidas que los libros te alcancen,
y añade lo que quieras a esta lista,
hay un pozo salvaje al fondo de ti mismo,
un lugar que es tan tuyo como tu propia muerte. Continua a leggere
Nell’acqua di ogni stagione
Ho un elenco di giorni
Tutti senza verso
Agosto
qui si saldano a stagno in noi le stagioni
lampi tra nuvole foglie terremoti e frane
qui, in questo ingombro di cose
di colline di tane di fiumi e cespugli
qui, ai piedi dei giorni
tu rimani a raccogliere un disastro da terra
qui, con la tua preghiera alle cose
sulla corteccia di ogni stagione
tu rimani ad incidere, per ogni acino e seme sprecato
una ressa di nomi che spingono e strillano
per essere detti. qui ogni notte da sempre
tu trattieni le nebbie
e sulle corazze disadorne dei corpi e delle stagioni
fino al primo albore del giorno
ogni notte devota mi aspetti
Novembre
